Petit Laboratoire des Potentialités Globales - Le Blog Unilatéral de Sébastien Gendron

2011-10-18T11:31:00.002+02:00

On ne va pas vous mentir, le Labo est actuellement en rendement faible, un manque effroyable de SP sur nos paillasses sans doute, et des crédits en berne qui nous empêche de couvrir tout ce qui sort. Ca tombe plutôt bien d’ailleurs, puisque les éditions Baleine font une entrée en force avec trois romans solides et qu’ils ne sont pas bégueules, eux, en matière d’échantillons gratuits. Donc, ce coup-ci, c’est quasiment un spécial Baleine (et ça n’a rien d’un faillotage – oui, j’en entends déjà qui prétendent qu’on fait de la lèche parce que c’est l’éditeur du prochain roman du patron).

Cette semaine, nous vous proposons au menu des réjouissances, la ressorti d’un grand américain oublié, Julius Horwitz et son effroyable Natural enemies. Un jeune premier, bordelais mais il n’y peut rien, ça arrive à des gens très bien, Yvan Robin, avec un poème noir La disgrâce des noyés. Enfin, Nick Gardel qui publie un Poulpe d’excellente tenue dans une Alsace en désagrégation. Et pour finir sur LE bouquin le plus attendu de la rédaction en cette fin d’année : le dernier Tim Dorsey ou comment Serge A. Storm colle le bourbier à Miami. Pour le dessert, nous vous proposons la dernière activité non salariés de Sébastien Gendron qui se lance dans le podcast fabrication maison avec le premier épisode des Chroniques de la baignoire. Voilà, c’est à peu près tout. Comme quoi, même en bas régime, on ne chôme pas vraiment.

Potentiel du fusil en milieu familialNatural enemiesde Julius Horwitz

2011-10-18T11:30:00.003+02:00

Baleine excave un texte américain des années 70 qui pourrait bien (enfin) devenir culte. Ca faisait longtemps qu’on ne s’était fait avaler comme ça.

Qu’est-ce que Paul Stewart a fait de sa vie ? Il a fondé le magazine Scientific Man, revue de renommée grâce à laquelle il a consolidé quelques amitiés avec des pontes new-yorkais. Parallèlement, il a épousé Miriam, lui a fait trois enfants et ils se sont installés à West Riding, un bled de campagne. Depuis, leur vie est un enfer mou et gluant dont personne ne se rend compte. C’est pourquoi aujourd’hui, quand Paul se lève et qu’il part au travail, il décide qu’à son retour, il tuera toute sa famille d’une balle en pleine tête, le chien y compris, et qu’il se suicidera pour le compte.

On pourrait aisément tomber dans l’hyperbole pour parler de ce texte, on va donc tenter de museler les qualificatifs autant que possible. Natural enemies est un texte d’une rare étrangeté, littéralement coupé en deux comme l’est Paul Stewart : un directeur de publication brillant qui côtoie quelques éminentes personnalités du gotha new-yorkais ; un mari ancré dans la dépression de son épouse qui semble l’avoir contaminée. On comprend très vite que la décision qu’il a prise ce matin est irrévocable. Le roman est tragiquement écrit au présent, d’heure en heure. Cette cassure envenime la lecture. On est tour à tour bringuebaler entre le but de cette journée (Paul dit au revoir à son monde) et l’analyse qu’il fait lui-même de la situation de son couple et de sa famille. Les arguments s’affrontent si bien qu’il nous est possible de douter. Le suspens s’étend sur la totalité du texte. On découvre tour à tour un Paul assuré de la conclusion et un Paul qui doute. On espère que le doute l’emportera. Mais il y a aussi l’obsession.

Paul est un type littéralement obsédé. Une personnalité jusqu’au-boutiste. Hier soir, il a chargé le fusil Remington et l’a rangé dans un placard. Un placard que chacun des membres de sa famille peut ouvrir à tout moment. On découvre que depuis des semaines, il s’abreuve d’une littérature de faits divers sur les hommes qui assassinent leur famille avant d’avaler la dernière balle. Qu’il en parle autour de lui. Qu’il cherche des réponses à ce genre de comportement nihiliste. Qu’il ne les comprend pas. C’est à se demander jusqu’à quel point tout cela ne relèverait pas de l’expérience.

Et puis, il y a Miriam. Miriam qui n’est d’abord décrite que par les yeux de Paul. Folle à liée, il l’a faite enfermer dans un asile avant qu’elle ne rentre au domicile où depuis, ils font chambre à part. Miriam qui appelle Paul pendant cette journée et prend peu à peu la parole. Et l’on comprend alors sa situation qui n’est pas aussi claire que ça.

Natural enemies nous parle d’une quête d’amour. Aussi noir que soit le texte, il est plein d’une dramatique humanité. On passe par des passages d’une beauté presque étouffante au regard de ce que s’est promis de faire Paul. Et tout du long, on espère. Et cet espoir devient lancinant.

Natural enemies

Roman américain de Julius Horwitz

Traduit de l’anglais (USA) par Anne de Vogüé

Baleine noire – 285 pages – 2011

Potentiel du poème noirLa disgrâce des noyésde Yvan Robin

2011-10-18T11:28:00.001+02:00

Il n’y aucune raison pour que, comme sa frangine la blanche, la littérature noire n’aille pas flirter avec la prose poétique. C’est à cette expérience que nous convie Yvan Robin pour cette Ballade des pendus.

Naissance, vie et mort d’un homme qui, son existence durant, aura fait le choix de l’ombre. Histoires d’amour, de vengeance, de sang, le héros, petite frappe, demi sel puis exécuteur se lance dans une odyssée de gangster où l’on peut vieillir si l’on se cache et que l’on attend. Patiemment.

La disgrâce des noyés est avant toute chose un pari stylistique difficile à tenir et Yvan Robin s’en sort avec les honneurs. Le texte est découpé selon une mise en page stricte : une page par chapitre. A l’ancienne, c’est une sorte de geste derrière la prose de laquelle il faut chercher. Poème tragique, rien n’y est évidemment dit.

Mais l’on comprend. On suit. La plume est irréprochable, connaît ses classiques et Yvan Robin, compositeur à ses heures perdues, nous offre une espèce de concept album comme il s’en écrivait à la grande époque du rock progressif. On entend derrière de petites musiques comme si la vie de ce personnage était découpée en autant de pistes.

A travers ce récit, Robin nous fait toucher du doigt les possibilités infinies de la littérature noire et Baleine nous fait découvrir, une fois de plus, un auteur riche. On se demande, néanmoins, de quoi pourra être fait un second roman de cette main.

La disgrâce des noyés

Roman français de Yvan Robin

Baleine – 140 pages – 2011

Potentiel de la cloueuse pneumatiqueLe Poulpe : Lâches déraisonsde Nick Gardel

2011-10-18T11:26:00.003+02:00

Le Poulpe n°275 renoue avec la tradition du genre : social et régional. Mais même dans ses carcans originels, Gabriel Lecouvreur tombe entre les mains d’un auteur plutôt solide.

Edgar Ziegler vient de se percer l’occiput à la cloueuse pneumatique alors même que sa maison recèle d’une impressionnante collection d’armes à feu. Etrange situation à laquelle Gabriel Lecouvreur est convié pour comprendre ce qui a poussé ce type a autant d’excentricité morbide. Ses deux fils sont immédiatement dans le collimateur du Poulpe. Violents, les deux petits bandits ont déjà une belle réputation dans leur banlieue de Colmar. L’occasion pour le céphalopode d’aller déployer ses antennes dans cette région où, un peu mieux que partout ailleurs, la misère ronge inexorablement.

Avec Le Poulpe et ses auteurs, on n’est jamais à l’abris d’une surprise. Celle que Nick Gardel nous réserve tient d’abord dans le style de l’auteur. La plume est fleurie à souhait, les tournures humoristiques sous jacentes presque audiardesque, parfois le dialogue est un peu long et prime presque trop sur l’action. Mais l’ensemble a de la tenue.

Et puis, on en revient à ce qui fabrique Le Poulpe depuis sa naissance. Le traitement sociétal. Et pour ça, Gardel en a sous la pédale. La visite de la région alsacienne recèle de bien des drames, historiques et actuels. L’industrialisation périclitée, la masse chômeuse, la jeunesse à l’abandon, le HLM en guise de ligne d’horizon et les services sociaux débordés parce que lâchés par les autorités locales, tout y passe. L’importance du roman ne passe pas par son intrigue, enquête au long court quel que peu trouble, mais par son décryptage d’un état de fait. On en revient à la théorie de l’œuf et de la poule, qui du monde ou de l’homme à déclenché la violence.

Ce n°275 est donc un excellent cru, court mais complet et partant toujours d’un précepte normatif : à Paris, Gabriel Lecouvreur se fait chier, il est donc temps d’aller voir ailleurs.

Le Poulpe : Lâches déraisons

Roman français de Nick Gardel

Baleine – 156 pages – 2011

Potentiel du roman attenduCadillac beachde Tim Dorsey

2011-10-18T11:24:00.001+02:00

On vous le hurlerait bien mais on est en retard d’un mois et demi sur la livraison : le dernier Tim Dorsey, le retour de son héros Serge A. Storm, est enfin sorti. On vous le hurlerait bien si on n’était pas aussi triste de l’avoir déjà fini.

Le grand père de Serge A. Storm est mort. C’était il y a longtemps, en 1964, après un braquage à l’issue duquel il avait récupéré quelques diamants égarés. En 2010, Serge décide donc de mener l’enquête. Tout ça, en sillonnant Miami à bord d’une limousine à châssis long dans laquelle il propose une visite touriste très spéciale de la Floride trash. Comme à son habitude, Serge est tellement dingue que contraint forcé, ses camardes de jeu le suivent aveuglément.

Putain, ça faisait trois ans qu’une trop petite catégorie de lecteurs français attendait ça. Trop petite parce qu’hélas Tim Dorsey est méconnu en France. A telle enseigne que les éditions Rivages ne le publie désormais plus qu’en format de poche. Vous me direz, un livre reste un livre. Oui, soit, mais quand vous avez tenu entre vos mains le grand format de Triggerfish Twist ou de Orange Crush, vous savez ce que peut réellement peser cet écrivain absolument branque et son héros dangereusement semblable. C’est un peu comme de regarder l’incendie d’Atlanta d’Autant en emporte le vent sur le cadran d’un téléphone portable. J’exagère ? Bien entendu.

Inutile de revenir sur la personnalité de Serge A. Storm et de son auteur. On va se contenter de vous signaler les précédents articles du Labo (là et là). A savoir juste que les deux ont cette capacité énorme à renaître des cendres qu’ils engendrent à chaque opus. Dans ce Cadillac Beach, Dorsey s’attaque enfin à Miami, ce carton pâte à vedettes cocaïnes, bâtit en équilibre précaire sur une faille sociale constituée de riches retraités, de dangereux criminels et de Cubains attendant la mort de Castro pour rentrer au pays. Un Miami plus pourri encore qu’exploite Serge en roulant à fond de cale dans ses rues de pacotille au volant d’une limousine criblée de balles. Oui, Serge a décidé de mettre à profit sa science floridienne pour inventer un trash tour pour touristes bord cadre. Impossible de faire la liste complète des passagers de cette arche désastreuse, mais ils en prennent tous pour leur argent. Quand Serge tient un truc, il ne le lâche pas.

Cadillac Beach est un épisode important dans la publication éparse et achronologique des aventures de Serge A. Storm. Rivages a en effet demandé à Christophe Dupuis, éminent libraire de la région girondine et spécialiste du polar, d’en signer la préface. Pour ceux qui n’auraient pas encore trempé le bout de leur palme dans cette saga totalement dingue, c’est donc une excellente introduction, détaillée et fournie.

Cadillac Beach

Roman américain de Tim Dorsey

Rivages/Noir – 425 pages – 2011

Chroniques de la baignoire #1Comment se laver les mains

2011-10-17T15:12:00.007+02:00

Sébastien Gendron, notre bien aimé chef de laboratoire, se met à la radiodiffusion podcastée, histoire de faire entendre sa voix et, par là, même ses idées d'un bout à l'autre des ondes numériques.
Pour cette première, un panneau signalétique sur le lavage des mains en milieu entrepreneurial est à l'étude...

2011-09-12T14:15:00.001+02:00

L’été fut dur, pluvieux, long parce que pluvieux et, étrangement handicapé par une puissante incapacité à la lecture. Aussi, la réunion de rédaction fut-elle en cette rentrée houleuse puisque pas un des laborantins n’avait fait son boulot. Donc ne comptez pas trouver ici un sommaire proportionnel au temps passé en vacances.

C’est à peu de chose près pour cette raison que nous nous insérons dans la rentrée littéraire en ne causant que de romans qui ont, au minimum plus de quatre mois. A savoir par mi ceux-ci le Sukkwan Island de David Vann, horrible bouquin à déconseiller fortement mais récit puissant. Une réédition des premières œuvres de Ken Bruen datant déjà de Mathusalem mais il faut qu’on change de collaborateurs. Et puisqu’on était dans les vieillures, on a aussi ressorti L’homme de Fer de Jim Thompson, histoire d’éclaircir une idée reçue. Tout ça pour finir par une galerie dédiée à l’antique franchouillard, le revue Schnock, talentueuse tentative de porter au pinacle une tradition française en perdition…

Potentiel du cadeau à risqueSukkwan Islandde David Vann

2011-09-12T14:10:00.003+02:00

Un premier roman, dix ans de rédaction et le prix Médicis étranger 2010, autant dire que le PetLab est, en cette rentrée littéraire 2011, totalement à coté de ses pompes et surtout très à la bourre pour parler de Sukkwan Island. Mais il faut dire que la digestion est difficile.

Jim est dépressif, au fond du trou, ses relations avec sa compagne sont sans issue, sa vie ne semble avoir aucune perspective. Voilà sans doute pourquoi il décide d’embarquer son fils, âgé de 13 ans, pour une longue virée de plusieurs mois dans une cabane perdue, au centre d’une ile désolée, Sukkwan Island, état de l’Alaska. Mal préparée, le bivouac, après avoir connu quelques avaries de départ, tourne carrément au cauchemar. Un cauchemar à l’opposé total de ce que Jim avait prévu, si tant est qu’il ait prévu quoi que ce soit.

C’est au Festival International du Roman Noir de Frontignan de cette année 2011 que nous avons entendu parlé de Sukkwan Island et par extension de David Vann – oui, certes une telle introduction quand on se dit chroniqueur littéraire plutôt attiré par le roman noir, peut faire douter de ses capacités. Le garçon était présent, on a cherché à savoir de quoi parlait son roman avant de voir si on y consacrerait une partie de nos défraiements, et puis on s’est laissé raconter dans les grandes lignes ce premier roman, déjà largement félicité l’année précédente, primé qui plus est. Vous savez comment ça se passe, y en a toujours un qui a l’art de vous tourner ça comme un joli macramé, bref avant même d’avoir acheté Sukkwan Island, on projetait surtout d’en faire cadeau à nos proches pour un anniversaire, une retraite ou un baptême.

Bon, on a vite déchanté.

Attention, Sukkwan Island n’est pas du tout un mauvais livre. C’est juste un livre à déconseiller. Si l’on prend en considération que les temps sont plutôt durs, que 10 à 12% de la population de ce pays vit en dessous du seuil de pauvreté, que c’est tellement la merde partout qu’on a l’impression qu’un plombier démoniaque nous a tous greffé la conduite des chiottes directement sur le cortex, alors on se dit qu’on a bien fait de ne pas acheté la pile du premier roman de David Vann, même si David Vann est un garçon sympathique et avenant. Franchement, y a de quoi se carré le tuyau du gaz au fond de la gorge.

Plus sérieusement, ce bouquin fait un mal de chien. Divisé en deux parties, l’une racontée dans les pas du fils, l’autre dans les bottes détrempées du père, cette histoire possède tous les mérites d’un grand récit. Il y a du Jack London là-dedans, mais un Jack London incapable de faire un feu. Il y a aussi du Hemingway, mais du Hemingway trop torché pour raconter autre chose que ses delirium tremens. Il y a une sorte d’épique américaine mais qui dégoulinerait d’un radiateur mal fermé. Voilà dans quoi Vann nous noie avec un talent notoire, et ce en à peine deux cent pages.

Alors bon, on vous aura prévenu : Sukkwan Island est vraiment un bon bouquin, mais si on peut vous donner un conseil, c’est de le lire avec une fiole de poppers à portée de la main.

Sukkwan Island

Roman américain de David Vann

Traduit de l’anglais (USA) par Laura Derajinski

Gallmeister – 2010 – 191 pages

Potentiel de la compile vintageUne pinte de Bruen 2Ken Bruen

2011-09-12T14:05:00.002+02:00

Décidément, le Labo va mal. D’un, ici personne n’a jamais lu Bruen. De deux, on apprend la réédition avant l’été d’une anthologie des premiers écrits de Bruen et on se la fait envoyer en se disant qu’il y a un début à tout. De trois, on se rend compte que c’est le 2^ème volume et que le premier est moitié disponible. Donc on lit et on piaffe.

Si l’on en croit la 4^ème de couverture – qui n’est ni plus ni moins que la profession de foi d’un bon VRP couchée sur du papier cartonné – Ken Bruen du temps de ses débuts, c’était un peu comme Van Gogh, il fourguait ses textes en échange d’une plâtrée de haggis et de quatre ou cinq verres de stout. Bon, bref, dans la suite de la légende, on se dit que Fayard Noir, on ne sait pas très bien comment, a dû refaire la tournée des popotes que fréquentait Bruen en ces années sombres, faire état de ses prérogatives d’éditeur et mander qu’on lui rendit sur le champs lesdites œuvres enfin que Mr Compil joigne tout ça en deux ou trois volumes à destination des convertis et des impétrants.

Du coté du Labo – où il semble que sous peu, un bon recrutement permettra de palier aux manques de cultures décidément de plus en plus affirmés – on ne connaissait pas Bruen autrement que de nom, et encore moins ses premières œuvres, alimentaires donc. Et bien c’est pas mal du tout. Evidemment, il ne nous était pas permis d’en douter, mais tout de même.

Drames sociaux, histoires de couples, micros enquêtes, Bruen ne se destine pas à la littérature noire mais il y tend lentement, se rétracte, y revient, bref nous ballade en quatre romans courts ou novelas. Avec un art du dialogue, une capacité à la description humoristique de situations sombres et une plume surprenante. On est resté perché longtemps.

Le cinéma s’intéresse de plus en plus à Bruen, il est donc temps de découvrir les racines d’un type qui a l’air d’en avoir sous la pédale (ou comment faire une conclusion dans laquelle l’ignorance du chroniqueur n’est jamais démentie)

Une pinte de Bruen, vol.2

Compilation de 4 courts romans de Ken Bruen

Traduit de l’anglais (Irlande) par Simone Arous

Fayard Noir – 2006/2011 – 436 pages

Potentiel du stock de cartouchesL’homme de ferde Jim Thompson

2011-09-12T14:04:00.003+02:00

Au Labo, on a longtemps cru que Jim Thompson était le créateur de L’Homme de fer, la série policière néo-statique avec Raymond Burr et un fauteuil roulant de marque Topaz. Et bien, comme on l’a découvert cet été, on s’était complètement gouré : au lieu d’admirer la couverture, il fallait lire son dos. Et accessoirement l’intérieur.

Tout condamné qu’il soit à son fauteuil roulant où une balle mal ajustée l’a cloué il y a plusieurs années, Robert Dacier, atrabilaire mais talentueux commissaire de la police de San Francisco, se retrouve au centre d’une affaire copieusement complexe. Mark Sanger, son fidèle compagnon, est accusé d’avoir tué un homme à la seule force des ses poings. Or, Mark est un ancien champion de boxe et tout concourt à croire qu’il a usé de sa force volontairement pour terrasser cet homme qui venait de l’agresser. Heureusement, l’équipe d’enquêteurs de Dacier est plus que jamais soudée pour dénicher la vérité, quel qu’en soit le prix.

Donc, que les choses soient claires tout de suite : il existe dans notre entourage des personnes à qui nous avons involontairement raconté des âneries et c’est en priorité à elles que nous présentons des excuses. Non, Jim Thompson n’a pas créé L’homme de fer. Voilà. L’erreur vient du fait que nous avons, il y a quelques années, massivement investi dans les œuvres complètes de Thompson et que nous les lisons une par une, parcimonieusement, de temps en temps parce que le stock n’est pas inépuisable et qu’il ne nous reste plus que quelques cartouches. Et il y avait cet Homme de fer avec la gueule de Raymond Burr sur la couverture d’époque de chez Rivages/Noir. On en a vite déduis, sans même jeter un œil à la 4^ème, que le maître avait fait naître Bob Ironside, qu’il en avait vendu les droits à la télé et qu’il s’était retrouvé à la tête d’un succès international. Bon, soit, il n’est nullement fait mention de ceci dans les deux autobiographies que nous avons lu, mais après tout qu’importe : aux innocents les mains pleines.

Non, la vérité est bien plus prosaïque : sur le thème de « faut bien crouter avec ce qu’on a », Thompson, qui a toujours plus ou moins avalé sa ration de vache enragée, pond en 1967 une novélisation d’un épisode de L’homme de fer pour les éditions de la chaine MCA, diffuseurs du feuilleton. Voilà.

La question est de savoir si ça a un quelconque intérêt. Pas forcément ou alors totalement : malgré ce que prétend la 4^ème, Thompson se perd derrière le poids mort du personnage et l’histoire convenue. N’étant maître ni de l’un ni de l’autre, on perçoit une certaine docilité pour le commanditaire et beaucoup d’égard pour la classification des protagonistes dans les deux cases bien et mal. Quand on sait quel genre d’inextricable purée Thompson pouvait fabriquer avec ces deux concepts solidement implantés dans le cortex de tout américain, on comprend ce que cet exercice a d’alimentaire. Alors on peut considérer qu’il est important de le lire.

L’homme de fer

Roman américain de Jim Thompson

Traduit de l’anglais (USA) par Thierry Marignac

Rivage/noir – 1994 – 192 pages

Potentiel du concours de la revue la plus spé(cialisée) …Schnock

2011-09-12T12:00:00.002+02:00

Alors que chaque mois paraît un nombre impossible de périodiques plus ou moins jetables et que tous ces rédacteurs semblent peu se soucier de leurs potentiels de vente, voici que surgit en juillet, Schnock, la revue des Vieux de 27 à 87 ans, avec Jean Pierre Marielle en couverture. Vendeur et succès.

Bon, disons les choses telles qu’elles sont, Schnock, dans sa catégorie de revue construite autour d’une thématique extrêmement serrée, fait mouche à presque chaque article. Le principe est simple : il est mondialement reconnu que la France est une contrée peuplée de fins praticiens de la râlerie. Oui, nous sommes de solides bouffeurs ; oui, nous sommes des artistes ; oui, nous savons transformer le raisin en pinard de haute volée et, oui, nous avons eu De Gaulle et de Villepin, mais au-delà de tout, nous sommes d’exceptionnels râleurs.

Râleurs arqueboutés sur des valeurs dont certains aiment à dire qu’elles sont largement dépassées, donc râleurs féroces. Des Schnocks. Ces Schnocks, n’en déplaisent à bien des branchés, sont une partie constituante de l’identité française donc ils ont désormais leur revue, comme dans les années 70, les hommes à rouflaquettes et costume de velours avaient leur Lui mensuel.

Schnock est avant tout un ouvroir. Mené tambour battant par le talentueux Christophe Ernault, auteur de roman et fondateur du groupe Alister, cette… chose à couverture orange et Marielle en posture fiérote réussi une belle prestation. Elle est évidemment drôle. Le dossier sur l’acteur le plus représentatif de la râlerie conservatrice un rien anar de droite est un bijou de précision médicale : tout y est dépiauté, de la filmo du grand Jean-Pierre à l’analyse à postériori de son œuvre au long d’un entretien magnifique d’humour vachard. Viennent ensuite plusieurs entrées dont un autre grand dossier sur une autre figure de cette France qui résiste à la morose modernité: « Comment j’ai raté mon interview d’Eddy Mitchell ». On trouve en vrac un papier sur Stéphane Collaro, Pif Gadget, Cizia Zike, Claude Puterflam, Kouchner à l’époque d’Actuel… Bref, une sorte de bottin antimondain copieusement torché à quelques exceptions anecdotiques prés.

Alors comme pour chaque revue se pose le problème de la suite. Visiblement, Schnock est un semestriel, mais l’équipe d’Ernault a-t-elle dores et déjà bousillé son été à penser le sommaire de janvier? Non, parce que plus une revue est spécialisée, plus par définition elle restreint le champ des possibles. Et pour arriver au niveau de cet excellent n°1, il doit falloir salement se curer le cortex. Bon courage.

Schnock

Revue semestrielle – N°1

La Tengo Editions – juillet 201 – 176 pages

POTENTIEL DU VOTE DEMOCRATIQUE

2011-07-08T19:07:00.004+02:00

Oui, nous avons voté, au cours d'une réunion exceptionnelle. Ce vote a suivi une constatation qu'il nous fallait faire, puis fêter: au bout de trois ans d'exercice, nous atteignons en ce mois de juillet 2011, les 10 000 lecteurs. C'est donc avec un soulagement immense que nous avons tous voté, à l'unisson, et ce qui est ressorti de ce scrutin, à la majorité absolue moins deux voix (du coup ces deux-là jouerons les concierges pendant deux mois, arroseront les plantes et nourriront les rats du labo), c'est un mot dont nous avions tous oublié le sens.

Oui, chers lecteurs, en guise d'éditorial, ce que nous ne vous offrons pas cette semaine parce que c'est à nous que nous les réservons, ce sont des VACANCES.

Après, le premier qui rentre se remet au boulot, on est autonome, au PetLab.
Et si vous vous ennuyez, allez faire un tour ici, ça sent les embruns, l'iode et les tropiques.

2011-04-28T14:07:00.004+02:00

Ceux d’entre vous qui nous côtoient régulièrement (pour peu qu’on soit régulier nous-mêmes) savent à quel point nous aimons les auteurs du grand n’importe quoi. On a ici maintes fois vanté les mérites de Tim Dorsey, Elmore Leonard, Donald Westake et consort. Ces deux dernières semaines de lectures le prouvent, il semble que la veine ne soit pas épuisée, pour notre plus grand contentement.

Voici donc, par un étrange accident de calendrier, un numéro spécial du PetLab, consacré à trois sorties et une vieille découverte particulièrement grisées par diverses substances. Pour le meilleur, évidemment.

Et un petit bonus qui fait plaisir au patron…

Donc, si on récapitule, nous avons au programme :

- Rouge gueule de bois, ou la rencontre de Fredric Brown et de Roger Vadim,

- La nuit du Jabberwock, de Fredric Brown précisément,

- Colère du présent, de Jean-Bernard Pouy, Arras commune libre,

- Alfonso Vermot y Carambar, de Francis Mizio & Jean-Bernard Pouy ou le calembour élevé au rang d’œuvre,

- Sébastien Gendron se laissant interviewer fièrement par un canard gauchisant de la région PACA.

Si tout va bien, on se revoit bientôt…

Potentiel des rencontres anachroniquesRouge gueule de boisde Léo Henry

2011-04-28T14:05:00.001+02:00

Du grand n’importe quoi élevé au rang de littérature, on en connaît un bout au PetLab. Mais là, on doit avouer que la claque est sévère. Léo Henry brasse une histoire totalement dézinguée avec une écriture raffinée qui file des crampes abdominales.

Juillet 1965 : alors que Buzz Aldrin s’apprête à poser le pied sur la Lune, que la guerre de Corée s’enlise dans la boue marxiste et que la fin du monde est proche, l’écrivain de science-fiction Fredric Brown rencontre le réalisateur Roger Vadim dans un bar de Tucson, Arizona. Autour d’une partie d’échec, nait alors l’idée d’un crime parfait. Mais la route des deux camarades de picole ne s’arrêtera pas là. Ce serait trop simple. Extraterrestres, Barbarella, zombies, surfeurs, guérilleros et baba-cools vont se dresser sur la route que poursuivent l’auteur et le cinéaste, en évitant les ornières qui peu à peu deviennent des trous noirs qui dévorent tout.

Oui, vous avez bien lu : 1965, premier homme sur la Lune, guerre de Corée. Ce qu’il y a d’étonnant dans la construction de ce livre, c’est qu’au moment où, joints entre eux, ces trois éléments nous sautent aux yeux comme une impossibilité absolue, un anachronisme semblant avoir échappé à la correctrice, à l’éditeur et aux commerciaux, l’histoire bascule dans le grand n’importe quoi. Là, on accepte le contrat ou pas. Mais au vu des capacités stylistiques de ce Léo Henry issue de la BD, c’est difficile de renoncer.

D’abord, il y a la phrase ampoulée, diablement, faites de redondances énormes, quelque chose que n’aurait pas renié un Desproges. Des paragraphes délicieux qui vous font vous gondoler dans votre banquette de TGV et vous permettent de filer un coup de coude dans les côtes de votre voisin qui beugle dans son téléphone depuis le départ. Ensuite, il y a le récit lui-même, sorte de fourre-tout post hollywoodien décadent, entre le delirium tremens, l’hallucination droguée et le situationnisme littéraire. Tout y est. L’Amérique de Kerouac rencontre celle d’Hunter S. Thompson, Russ Meyer, Monte Hellman et Ed Wood, l’apocalypse des branleurs rencontre la déchéance des grands de la défonce, Selby Jr et Burroughs. On roule dans de grosses cylindrées en avalant des hectolitres de cocktails savamment dosés, on ne sait plus où on va, on a des accidents en écoutant les délires cosmogoniques de Robert Zimmerman sur WKRP. Et le lecteur de s’accrocher au porte-bagages et d’attraper au vol une bouteille de Tanqueray jetée par dessus bord au hasard d’un canyon.

Mais si ça n’était que ça, on apprécierait en restant un peu sur notre fin. Or la fin est magistrale. C’est le summum dans les romans sous perfusion. Palahniuk y réussissait en son temps, Ellis tient toujours la route. Henry s’en tire très bien. On espérait ne pas se retrouver au sortir d’un rêve cauchemardeux, on est servi. Les dernières pages, si elles s’apaisent, rompent avec l’humour ravageur des précédents chapitres, n’en est que plus saisissante, tirant presque les larmes.

Et puis, surtout, et ça c’est le bâton de dynamite sur le gâteau, Léo Henry nous propulse dans l’univers délirant d’un auteur dont ici, sur les paillasses, nous ne savions rien, pauvres incultes : Frédric Brown, écrivain d’un nombre incalculable de nouvelles et de romans que nous découvrons cette semaine même avec La nuit du Jabberwock, l’un de ces récits les plus emblématiques, aux dires de notre libraire.

Pour finir, citons le talent des éditions La Volte qui fabriquent là un très beau livre à la couverture splendidement surannée qui nous rappelle une époque où la jaquette était un art.

Rouge gueule de bois

Roman français de Léo Henry

La Volte – 2011 – 333 pages

Potentiel de l’autre coté du miroirLa nuit du Jabberwockde Fredric Brown

2011-04-28T14:04:00.002+02:00

Inutile de le repréciser, une bonne partie des laborantins de notre équipe voue un culte total aux auteurs branques. Et aucun n’avait jusque là eu connaissance de l’un des pionniers en la matière : Fredric Brown. Après la lecture de Rouge gueule de bois, c’était donc l’occasion de partir à la découverte de ce type aussi frappé que les verres qu’il ingérait par douzaine.

Doc Stoeger est le fondateur, actionnaire majoritaire et rédacteur unique du Carmel City Clarion, le seul journal local de cette petite bourgade tranquille de l’Illinois, à quelques encablures de Chigago. Chaque semaine, Doc s’échine à remplir sa feuille de choux de divers faits prenant place à Carmel City. Mais la ville est aussi vivante qu’un hameau de la Creuse, alors Doc dépérit, s’enivre dans le troquet du coin en espérant de tout son cœur qu’un jour peut-être, il adviendra ici un drame qui fera la richesse de son journal. C’est évidemment ce qui va arriver dans cette nuit de jeudi à vendredi où, en quelques heures seulement, Doc sera témoin du braquage d’une banque, enlevé par deux dangereux gangsters, plongé dans un étrange complot et finalement accusé de la mort d’un policier et d’un chef d’entreprise.

Nous avons rencontré Fredric Brown dans le délirant Rouge gueule de bois de Léo Henry dont il est question plus haut. Visiblement, Brown était une sorte de fou furieux, truffant ses romans de SF et ses intrusions dans la littérature policière de digressions délirantes. Ca a immédiatement résonné, on s’est donc jeté sur le premier qui passait, et voilà. La nuit du Jabberwock.

Ce n’est peut-être pas le plus fêlé des romans de Brown, mais en terme de construction, ça tient sérieusement la route. Le bonhomme était avant tout un grand feuilletoniste. Si, cette Nuit est emplie de chausses trappes et qu’on comprend vite que l’intrigue ne tient qu’à quelques fils savamment tendus, il n’en reste pas moins un talent impressionnant pour la fin de chapitre en cliffhanger. C’est quoi, le cliffhanger ? Ben, c’est littéralement l’histoire du type accroché du bout des doigts à une falaise, avec cent mètres de vide sous lui et qui, perclus de crampes, s’apprête à lâcher juste au moment où le chapitre s’interrompt. Oui, Brown est un maître du genre. Et comme tout bon maître du genre, il fait monter la sauce, nous abandonne dans une situation qui paraît inextricable et au chapitre suivant rétablit la situation in extremis pour nous rebalancer dans une nouvelle intrigue, encore plus prenante.

Ici, son personnage est un connaisseur émérite de Lewis Caroll et de son œuvre, doublé d’un joueur d’échec éminemment réfléchi (tout alcoolique soit-il). La nuit du Jabberwock est donc construit comme un damier où Doc va devoir étancher sa soif tout en contrant un ennemi qui l’enfonce dans la pire des aventures d’Alice au pays des merveilles, celle de sa suite directe, plus sombre, Alice de l’autre coté du miroir.

Roman à tiroir, à intrigue, ce Jabberwock refermé, nous allons filer sur son autre polar paru chez Rivages/Noir, La fille de nulle part.

La nuit du Jabberwock

Roman américain de Fredric Brown

Traduit de l’anglais (USA) par France-Marie Watkins

Rivage/Noir – 2007 – 239 pages

Potentiel du nudisme en milieu hostileColère du présentde Jean-Bernard Pouy

2011-04-28T14:01:00.002+02:00

Le Salon International du Livre d’Expression Populaire et de Critique Sociale d’Arras fêtera le 1^er mai prochain sa dixième édition. Jean-Bernard Pouy se fend donc d’un court roman dans lequel il imagine qu’à la fin de la manifestation, les participants refusent de quitter le terrain et décident d’édifier la Commun Libre d’Arras, comme au bon vieux temps…

Arras, 1^er mai 2011 : alors que la dixième édition du salon Colère du présent ferme ses portes, les festivaliers décident de faire le siège de la ville dans laquelle ils veulent instaurer la Commune Libre si chère à Louise Michel et Auguste Blanqui. Réponse immédiate de l’Etat, les chars de l’armée encerclent les manifestants retranchés derrières des barricades. Chargé de diriger l’assaut, le Général Marc de la Villardeuse tente d’entrer en contact avec les insurgés afin d’en savoir un peu plus sur leurs revendications. Seul moyen de le faire : y aller nu. Les convictions belliqueuses de la gente militaire vont en prendre pour leurs grades.

Un bon grand Pouy disons-le tout de suite. Le grand oncle du polar français n’est jamais aussi bon que quand il revient à ses premières amours : foutre le boxon dans les idéologies, détourner les pensées anarchisantes, faire merder l’autorité en la phagocytant comme un ténia. Il y a tout ça dans Colère du présent, il n’y a même que ça. L’affrontement entre le casque et ce qu’il y a en dessous.

Si vous n’avez jamais fait un 1^er mai à Arras, c’est le moment de fourbir vos sacs et d’aller là-bas fêter les 10 ans de la manifestation. On n’en comprend que mieux le récit de Pouy. Une seule journée a errer dans une ville laissée aux mains créatives des gauchistes de toutes obédiences (enfin, plutôt très éloignés du centre), c’est forcément court. On a envie de rester sur place, poursuivre la dégustation des merguez-frites et parler pendant des heures de ce qu’il faudra faire. Or, là, Henry Fonda et ses potes le font pour nous. Mais en beaucoup plus déterminés, derrière les barricades. Se croisent alors les portraits de ces combattants libertaires et de leurs opposants directs, une armée professionnelle qui se demande s’il faudra, à un moment ou un autre, tirer sur les frères.

Riche idée au centre même de l’intrigue : pour négocier avec les révoltés, il faut allez les rencontrer dans le plus simple appareil. On assiste alors à un grand moment littéraire et héroïque, le Général en poste à Arras quittant l’habit pour remonter seul l’avenue vers le camp adverse « son sexe, impressionnant, bat contre ses cuisses à chaque pas. » Marc de la Villardeuse, Chef d’Etat Major fonctionnant à la méthédrine que lui prépare Cyprien, son factotum; Jean-François Muller, capitaine envoyé au front découvrir les richesses de la vie libre ; Sébastien Tendron, le Colonel qui ne se pose guère de question jusqu’à ce que ; le Lieutenant Colonel Deuppe, chef du renseignement… Au delà de la private joke et de la bonne déconnade, Colère du présent est aussi un hommage à la pensée humaniste capable de s’instiller jusqu’au plus dur des cortex. Roman de l’utopie. C’est du Pouy, ça se mange sans fin.

Colère du présent

Roman français de Jean-Bernard Pouy

Editions Baleine – 2011 – 188 pages

Potentiel de l’épistolaire scientifico-foutraqueAlfonso Vermot y Carambarde Francis Mizio & Jean-Bernard Pouy

2011-04-28T13:58:00.003+02:00

Dans l’histoire de la littérature, il y a le roman épistolaire. Dans le roman épistolaire, il y avait jusqu’ici un titre majeur, Les liaisons dangereuses de Choderlos de Laclos. Et bien disons-le sans morgue, il faudra désormais compter avec Alfonso Vermot y Carambar ou la thèse de deux chercheurs émérites sur l’inventeur de la devinette.

Deux chercheurs échangent des courriers pendant une période difficile à estimer. Ces deux hommes, éminents spécialistes de littérature comparée et d’histoire moderne, sont en train de rédiger une thèse sur la biographie obscure d’un certain Alfonso Vermot y Carambar, lieutenant du libérateur de la Bolivie, Simon Bolivar. Cet homme aurait, en son temps, inspiré bien des blagueurs. En effet, Vermot y Carambar serait, ni plus, ni moins que l’inventeur de la devinette.

Immédiatement, à l’approche de ce livre, on est happé par la couleur de la couverture qui n’est pas sans rappeler celles utilisées par un certain fabriquant de pièges à couronnes caramélisés. Alors, saute aux yeux le titre, puis, secondement, le nom des deux auteurs. Francis Mizio, grand thématicien de la structure des administrations françaises, et Jean-Bernard Pou, découvreur d’un très flou philosophe allemand de la deuxième moitié du XX^ème siècle, Arthur Keelt, et traducteur de son unique œuvre, Le merle.

La thèse des deux chercheurs est la suivante : prouver l’existence d’Alfonso Vermot y Carambar, sa présence auprès de quelques grands personnages du XIX^ème siècle, et l’influence qu’il a pu avoir sur eux et sur l’histoire de l’humour planétaire. Mais rapidement, il apparaît des dissensions entre les deux auteurs. Non pas sur la thèse elle-même, mais sur le travail que chacun fourni afin que la recherche progresse. En effet, si Pouy est tatillon et pointe du doigt certains points obscurs de la théorie, Mizio, lui, semble profiter de l’air du temps et, par des mensonges éhontés, prétexter divers incidents ménagers pour justifier les retards répétés de sa rédaction.

Qu’on ne s’y trompe pas, il s’agit là d’une joute qui s’étale sur quelques soixante dix pages. Les deux hommes rivalisent de notes de bas de pages, toutes plus surannées les unes que les autres et finissant même par ne plus correspondre à rien.

Dadaïsme, situationnisme ou théorisation du rien avec lequel on peut tout faire, qu’importe. Alphonso Vermot y Carambar est avant tout la démonstration que la littérature peut tout faire tant qu’elle est entre les mains d’une bande de dingues n’ayant plus rien à perdre, et d’éditeurs suffisamment confiants pour leur ouvrir la porte des imprimeurs.

Alfonso Vermot y Carambar (inventeur de la devinette)

De Francis Mizio & Jean-Bernard Pouy

Jean-Paul Rocher Editeur – 2011 – 74 pages

Potentiel du patron

2011-04-18T17:23:00.005+02:00

Interview du chef du PetLabPotGlob
dans le numéro d'avril 2011 du Patriote. Faudrait voir à pas trop déconner.

(cliquez sur l'image pour voir ça en grand)

2011-04-11T15:44:00.013+02:00

On tente de tenir la route, mais on a du retard. Faut dire aussi que les services de presse ne tombent plus trop et qu’on n’a toujours pas touché nos 58 millions d’euros de subvention du Ministère de la Culture.

Du coup, on vous a ressorti deux livres qui furent en leur temps des nouveautés. Mais pour montrer qu’on est puissamment dans l’actualité, on a aussi interviewé l’écrivain Joseph Incardona.Ce qui nous donne au sommaire :

- Joseph Incardona en interview,

- Anthracite de Valerio Evangelisti,

- Paris jour, un collectif polar

C'est donc Marin Ledun qui a reçu le Prix Mystère de la Critique, ce jeudi 14 avril 2011 pour son excellent roman La guerre des vanités. Et c'est amplement mérité. On devrait le passer au crible sous peu, ici même.

Potentiel de l’auteur multipriseEntretien avec Joseph Incardona

2011-04-11T15:25:00.014+02:00

Auteur polymorphe, récipiendaire d’un prix littéraire, et Suisse de surcroit, Joseph Incardona accepte le tutoiement du PetLab et nous accorde quelques réponses avant de retourner à sa table de travail…

PetLab : Joseph Incardona bonjour. On va pas se la jouer officiel, on se connaît un peu alors on va se dire tu, ça sera moins guindé. Tu es Suisse, tu es écrivain de polar, de pièces de théâtre, scénariste de BD, tu vois autre chose à ajouter ?

Joseph Incardona : Scénariste pour des films de fiction (quatre courts) et bientôt co-réalisateur (avec Cyril Bron) de mon premier long, si tout va bien - c’est-à-dire si le fric va bien - au printemps 2012. On a signé le 8 avril avec la production et j’ai encore la gueule de bois. Ah, j’oubliais un recueil de nouvelles pour la jeunesse chez Thierry Magnier, ça me rappelle qu’il faut que je m’y mette, d’ailleurs.

PL : Pourquoi autant de diversités ? Un besoin ou juste une incapacité gourmande de dire non ?

JI : Disons un besoin. Mais ça va par périodes, en fonction des opportunités aussi. Et puis, faut manger. Mais quand j’ai écrit du théâtre, je n’ai fait que ça. Ecrire est pour moi une maladie, explorer différents types d’écritures est un moyen de ne pas épuiser un seul et même terrain, en l’occurrence celui du roman, et de le garder en friche quelques temps. Cela dit, le domaine d’écriture reflète essentiellement une manière de dire quelque chose avec un média particulier et la forme qui va avec. Par exemple, ce que j’ai écrit avec 37m2 (une pièce « politique », donc, qui raconte le huis clos d’un président enlevé par un couple de mercenaires complètement barges, façon Natural Born Killers) je n’aurais pas su le dire dans un roman. Chaque genre donne la possibilité d’exprimer quelque chose de façon unique. Cela dit, j’ai levé le pied et j’ai mis la BD de côté, par exemple. Je reviendrai au théâtre plus tard. J’ai une nouvelle proposition, mais pas assez de temps pour la réaliser. C’est également une histoire de rencontres, de plaisir de travailler en collectif et de briser parfois la solitude de l’écriture, de partager un projet. Mais bon, la littérature, le polar plus exactement puisque j’ai trouvé mon genre de prédilection, reste le pilier central de mon travail, le véritable socle sur lequel je peux construire le reste. Je suis avant tout écrivain de polars, c’est sûr. Maintenant, il y a aussi le cinéma, l’art total par excellence, le K2 de la création pour tout ce qu’implique la réalisation d’un film. C’est un défi, j’espère être à la hauteur.

PL : Tu viens de recevoir le prix du meilleur roman noir au Festival de Beaune pour Lonely Betty, ton quatrième roman, tu risques donc de faire des heures sup’ pour coller des bandeaux sur ton bouquin, mais au-delà de cette tache ingrate, ça fait quoi ? Le succès littéraire pour toi, c’est quoi ?

JI : Je vais te répondre en copier/coller avec ce que j’ai dit pour une autre interview : c’est véritablement le premier prix que je reçois, en tout cas en solo (l’autre étant le « one shot » de Cognac pour l’album BD Petites Coupures avec Vincent Gravé en 2009). Lors de la remise du prix, j’ai dit que, jusqu’à présent, les prix je m’en foutais, mais maintenant que j’en recevais un, je trouvais ça très bien. Sans déconner, ça fait vraiment plaisir. Cela marque une étape et dans le travail solitaire de l’écriture, on a ponctuellement besoin de reconnaissance, d’un retour gratifiant sur ce qu’on fait, que ce soit par votre éditeur, le public, le milieu du polar ou par l’obtention d’un prix. J’avance à la confiance, comme beaucoup d’entre nous, j’imagine. Je n’ai absolument aucun ego, si ce n’est de faire du mieux possible face à ma bécane. Tout est si fragile, tout peut se casser la gueule à tout moment. On est condamné à créer, ça veut dire qu’on a pris perpète sur ce coup-là. Le succès littéraire est celui d’avoir un public qui te permette d’écrire le livre suivant sans devoir timbrer dans l’alimentaire, avec une petite marge de confort. Je dirais 3000 euros par mois en droit d’auteurs. 36 000 par an et tout le monde est content. Le reste, c’est de la science-fiction. Enfin, c’est aussi avoir l’estime du milieu et des critiques, en tant qu’homme et en tant qu’écrivain.

PL : Qu’est-ce qui t’a poussé à écrire Lonely Betty ? Le rythme que tu y installes est solidement ficelé autour de plusieurs points de vue, tu as des personnages qui questionnent le récit lui-même. C’était ça la tentation? T’imposer un cadre strict pour mieux t’amuser ?

JI : Oui. Le pastiche. Que peut-on dire sur le genre en lui-même qui n’a pas été encore dit ? Comment travailler cette matière déjà parcourue par une multitude de prédécesseurs de talents ou de génie. Ce qui m’intéressait ici était l’histoire dans l’histoire, la mise en abyme, tout en construisant une trame qui tienne la route. Et puis l’hommage à cet écrivain de « gare » magnifique que je ne nommerais pas au cas où certains voudraient lire Lonely Betty.

PL : Le laborantin du PetLab qui a chroniqué 220 volts a commis la faute de gout de comparer ce livre à du Djian. Ce n’était pas un critique, mais il s’est demandé si après l’exercice de Lonely Betty, très thriller américain, tu n’avais pas eu dans l’idée de refaire un livre « à la manière de ». Tu en dis quoi ?

JI : Qu’on le vire ! Blague à part, s’il y a vu du Djian, pourquoi pas ? Je serais tenté de dire que c’est flatteur, mais non. Pas pour le rapprochement, mais parce que, dans ce cas, je n’aurais pas encore flingué le père. Non, ce n’était pas l’intention. J’ai écrit ce roman en 2008. Entretemps, Djian a publié Incidences que j’ai lu il n’y a pas longtemps. Pas de bol, dans les deux bouquins, on assiste à un mec qui se réveille avec une femme morte à ses côtés… Au-delà de cet… incident, je dirais que nos histoires sont très différentes et dans l’approche, le déroulement, l’issue de l’histoire et dans le traitement de la forme. D’après moi, Djian reste en périphérie du polar, dans une sorte de symbolique du genre. Il s’y frotte, j’y vais ? J’y vais pas ? Il y est allé avec Bleu comme l’enfer et puis a fait un pas en arrière.

PL : Dans ce roman, on a un couple en désunion qui part passer quelques jours à la montagne. Il est un écrivain à succès mais en panne sèche, elle le soutient mais… C’était quoi pour toi à la base ? L’envie de prendre un sujet plutôt classique et de voir comment tu allais gérer une chute étonnante (ce qu’elle est) ou bien ?

JI : Non, c’est parti comme ça. Et puis, oui, ça l’est devenu un peu par la suite. En même temps, à chaque nouveau livre, j’essaie de prendre un axe particulier dans la forme pour traiter un sujet. Avec Remington, on était dans le roman « social » et la tragédie pure, avec une écriture sèche et minimaliste, reflet de l’introversion de son personnage. Lonely Betty, c’est le pastiche foisonnant et plus baroque, 220 volts, le thriller de facture plus classique…

PL : Justement, avec Remington, ton personnage est un écrivain aussi, mais lui n’a pas franchement connu le succès. Il anime un atelier d’écriture et tombe sur une jeune femme plutôt talentueuse. Là encore, on voit la faille arriver. Tu fais parti de ces auteurs qui préfèrent s’accrocher à un canevas sûr pour pouvoir digresser dessus ?

JI : Oui, tout a été fait, mais pas vraiment. C’est cette distorsion-là que je recherche. Par contre, je n’écris pas avec un canevas ou un plan préétabli. Donc, rien n’est sûr, tout est absolument mouvant et fragile.

PL : En même temps, tes histoires restent définitivement originales et assez éloignées des carcans de la littérature noire qui inonde les tables des librairies aujourd’hui. T’en penses quoi, toi, de ce monde du polar actuel ? Tu aurais envie d’écrire un best-seller comme Ramon Hill, ton personnage de 220 volts ?

JI : Je pense qu’on traduit trop d’auteurs étrangers et mal. Trop d’éditeurs achètent des fonds de tiroirs et les font traduire à la va-vite. Je pense à Joe R. Landsdale, par exemple, que j’aimais beaucoup au début (Tape-cul, Le Mambo de l’ours, etc.) et puis qui se liquéfie au fil des nouveaux livres. Ce n’est sans doute pas un hasard si ses livres ne sortent plus chez Gallimard mais ailleurs. Ou encore Paul Cleeve, chez Sonatine (Un employé modèle), manuscrit qui devrait être retravaillé pour qu’il soit vraiment bon. Si j’avais soumis ce texte tel quel, on m’aurait demandé de sabrer au minimum une centaine de pages. Je pense que les éditeurs français devraient prendre des risques dans ce sens. Dernier exemple : Acte Sud qui surfe sur la vague Millenium et publie Camilla Läckberg, très fade, qui ne propose rien de nouveau dans le genre. La noire n’est ni un sous-genre ni un fourre-tout. Trop d’éditeurs pensent bisness. Du coup, le polar prend trop de place sur la table des libraires, tout le monde sature, s’y perd et peut-être que les écrivains francophones en pâtissent parfois. Si être éditeur signifie aller à Francfort, acheter (sans les lire, le plus souvent) les bouquins qui ont marché ailleurs, les faire traduire et les diffuser, alors je crois que tout le monde peut faire ce métier s’il a des fonds propre. Je refuse cette surenchère, je refuse de penser que c’est l’époque qui veut ça. Chacun fait son époque. Peu d’éditeurs prennent des risques, aujourd’hui.

PL : La commande, ça t’inspire quoi ? Ecrire sur un personnage fictif avec bible, c’est quelque chose qui te tente ?

JI : Aucun problème avec la commande. On ne va pas se plaindre si on te verse un à-valoir en amont. Par contre, je préfère un sujet « libre ». Je ne suis pas vraiment fan des personnages comme le Poulpe, par exemple. Si j’étais amené à en faire un, je jouerais le jeu, bien sûr, parce que le défi me plaît, mais je crois que je traiterais vraiment mal mon personnage, je lui ferais douter de tout, surtout ce qu’il fout là, à se faire taper sur la gueule depuis tout ce temps.

PL : On te trouve chez Fayard Noir, chez Delphine Montalant, chez Finitude. Qu’est-ce qui se passe ? Tu rayes systématiquement la clause d’exclusivité de tes contrats ?

JI : J’en ai publié trois chez Montalant, à mes débuts où j’ai fait deux « gris » et un noir (des nouvelles). Deux autres chez Finitude, trois aux Enfants Rouges (BD), deux chez Fayard, quant au théâtre, c’est un peu particulier et j’ai eu la chance de me faire éditer par une excellente maison suisse (Bernard Campiche). Sur bientôt dix ans, je ne suis pas aussi volage que ça, finalement. C’est vrai que je produis beaucoup, que les éditeurs ne peuvent pas te publier deux fois par an, qu’ils ont leurs goûts, leur axe d’édition. Hormis Montalant avec qui je ne retravaillerai pas, les autres éditeurs font partie de ma vie, ce sont des amis, mais il doit y avoir des projets qui convergent pour que ça se fasse. A part ça, je ne suis absolument pas un écrivain chiant, pas du tout. Mais il est vrai que je préfère signer pour un seul livre à la fois. Rien n’empêche d’en signer dix ensuite avec le même éditeur. Mais se lier avec plusieurs livres est idiot, ça peut créer une friction, des malentendus, voire un malaise.

PL : Du coup, la prochaine fois, on te retrouve chez qui ?

JI : Parigramme, la collection 7.5 dirigée par Olivier Mau. Un roman qui devrait sortir en janvier 2012. D’ailleurs, faut que j’y aille, je suis en retard d’un mois sur la commande…

Potentiel du mythe américainAnthracite de Valerio Evangelisti

2011-04-11T15:23:00.003+02:00

Si un certain libraire de notre connaissance vient à consulter cet article, il ne manquera pas de nous écrire pour s’exclamer « Ah ! Enfin ». Oui, dix ans après sa parution chez Rivages/Noir, nous avons lu et chroniquons en retard ce roman plutôt extraordinaire.

Pantera est une sorte de sorcier, Mexicain de surcroit et tueur à gage pour faire bonne mesure. Il ne sort jamais sans son nganga, une sorte de totem enfermé dans un sac, qui lui donne fréquemment ses impressions sur les évènements en cours. Et les évènements que s’apprête à vivre Pantera sont plutôt complexes. Le voici engagé par une foultitude de partis opposés se disputant le charbon que l’on extrait à la frontière de tristes boomtowns de Pennsylvannie. En effet, quelques années après la fin de la guerre de sécession, une autre guerre civile se prépare en Amérique : celle du capitalisme contre le communisme. Tour à tour, Pantera fera le jeu des syndicalistes, des grands patrons, de l’agence Pinkerton et ses briseurs de grève, et des Molly Maguires, sorte de loge assassine qui punit par le meurtre tout ceux qui touchent au peuple irlandais. Nous sommes en 1877.

Ils sont devenus rares, les écrivains qui osent encore se frotter au western. Pourtant, en 2001, Rivages/Noir faisait paraître ce roman de Valerio Evangelisti (issu du cycle Métal Hurlant), chronique ravageuse d’une histoire peu connue de ce coté-ci de l’Atlantique : l’importation aux USA du marxisme et son application directe sur le monde des mineurs. Quoi de mieux pour ce faire que de créer un personnage central qui sera le témoin privilégié de l’histoire qui s’écrit. Pantera n’est pas seulement un chasseur de primes qui volette d’un camp à l’autre. Evangelisti se sert de lui pour espionner tous les camps qui se livrent bataille sur le sol noirci de Pennsylvanie et narrer, avec une précision de chercheur, les évènements qui ont précéder la constitution des Etats Unis d’Amérique.

De ce fait, il est littéralement impossible de résumer ce roman. L’époque est trouble, les intérêts multiples et les forces en présence meurtrières D’un coté, les travailleurs qui s’éveillent au syndicalisme et à la pensée marxiste. Les mineurs, pour la plupart issu de l’immigration anglaise dont Evangelisti nous apprend qu’ils gagnent si bien leur vie en excavant le charbon qu’ils se payent les services d’ouvrier non qualifiées. Ces ouvriers sont Irlandais, autant dire la lie de l’humanité. Les Irlandais ramassent la merde des Anglais avec pour mémoire la grande famine à laquelle les a condamnées l’empire britannique entre 1845 et 1849. Esclaves, ils ont formés une société secrète, les Molly Maguires, mafia sanglante qui assassine pour l’exemple ceux qui touchent aux Irlandais. Mais comme il reste toujours un barreau plus bas sur l’échelle des travailleurs, sous l’Irlandais, il y a l’Allemand, puis le Slave, celui qui ramasse la merde de la merde. Un monde infernale, au bord de l’explosion que manipulent les grands patrons, ceux qui exploitent les mines et le chemin de fer, qui détruisent le paysage pour leur seul profit, ceux qui fondent aussi la politique de l’Amérique, celle qui sortira vainqueur : le capitalisme.

A cela, va s’ajouter une importation de la Commune de Paris comme idéal populaire dans une Philadelphie qui s’embrase. Voilà l’histoire d’Anthracite, roman à tiroirs qui marche dans les pas d’un Mexicain revenu de tout et témoin d’une Histoire née de l’héritage du vieux continent. Ce livre est simplement fantastique, multiple, dense. Il est aussi un rappel des origines du roman noir, celui qui prit ses sources dans l’enfer de la société américaine.

Anthracite

Roman italien de Valerio Evangelisti

Traduit de l’italien par Jacques Barberi

Rivages/Noir – 2001 – 460 pages

Potentiel de l’écurieParis JourCollectif

2011-04-11T15:20:00.003+02:00

A l’origine de ce projet, Olivier Mau, éditeur de la série Noir 7.5 chez Parigramme (Incardona en parle un peu plus haut), rameute le vivier des auteurs du polar français d’aujourd’hui. Avec pour seul contrainte le portrait diurne de la ville lumière.

Entre le levé et le couché du soleil, Paris est le théâtre d’une multitude de drames narrée par douze auteurs ayant chacun leur vision de ce que peut être la plus belle ville du monde quand on lui ouvre le bide avec un couteau de boucher.

Au compteur de ce collectif, on trouve quelques représentant de la famille du polar français d’aujourd’hui, une photo mélangeant les pairs et les enfants, une sorte de démonstration que, s’il y doit y avoir passage de relais, et bien la relève est déjà là. L’entrelard est agile, l’écurie d’un certain polar à la française offre ici son meilleur profil. Chacun est libre de sa plume dans le cadre strict de la lumière du jour et des vingt arrondissements de Paris.

Pour Olivier Mau, c’est une sorte de bis repetitam en échantillons de sa collection 7.5 qui met Paris en romans noirs, un arrondissement par auteur. Mais ici, la nouvelle serre la vis, le format n’offre aucune fioriture. On peut tout faire, du minimalisme au grandiloquent. Alors, qu’elle se faufile dans un trou de souris ou qu’elle explose, Paris n’est plus tout à fait Paris.

Il y aura une suite, évidemment, nocturne : Paris nuit.

Paris jour

Recueil de nouvelles de Ingrid Astier, Michel Chevron, Didier Daeninckx, Caryl Ferey, Sébastien Gendron, Marcus Malte, Jean-Bernard Pouy, Jean-Jacques Reboux, Christian Roux, Romain Slocombe, Marc Villard et Lalie Walker

Parigramme – collection Noir 7.5 – 2011 – 164 pages

2011-03-31T11:40:00.012+02:00

Voilà un peu plus de régularité. Cette semaine, Le PetLabPotGlob et toute son équipe ont la joie et l’immarcescible bonhommie de vous proposer deux chroniques râleuses et deux bouquins parfaits. Alors pour faire preuve d’un peu d’alternance, nous mélangeons tout ça pour établir le sommaire suivant :

Débat Islam vs Laïcité, du grain à moudre ;

Des Clous, le petit vadémécum du manager talentueux ;

220 volts, un roman djianesque mais pas que ;

Japon et photos satellites, ou comment gadgétiser une catastrophe.

Et d’ici peu, si la météo le permet, un retour de DJ PsyKing…

Potentiel de la poutre dans l’œil du cyclope

2011-03-31T09:33:00.003+02:00

Visiblement très important, le débat public sur l’Islam et la laïcité voulu par le gouvernement, permet pour pas cher d’aller voir dans l’œil du voisin sans que personne n’aille voir dans le notre. Pourtant, du coté des cathos, y a du boulot…

Décidément, la dream team de l’Elysée a de la suite dans les idées : après le débat sur l’identité nationale qui n’a rien apporter à nos institutions parce que la réponse attendue l’était trop, voici, bien plus clairement énoncé un débat sur l’Islam et la laïcité. Là encore, la réponse est trop attendue et permettra à l’UMP de gloser encore, devant les caméras, aux prochaines élections, en citant des chiffres dans lesquels tant de Français de souche s’accordent à dire que « y en a marre des prières dans la rue ».

La question que ne pose pas le gouvernement – ce qui est la moindre des choses au vue de ses influences et de son dessein électoraliste - c’est le positionnement de toutes les religions ayant droit de citer sur le territoire national. En premier lieu, le catholicisme.

Mais parlons d’abord de ce qui est considéré comme un problème dans notre exercice de la laïcité, qui est en soi une quasi exception mondiale. Dès qu’une association musulmane dépose une demande en mairie pour que la piscine soit réservée aux femmes tel jour de la semaine, dès qu’une mosquée déborde dans la rue à la prière du vendredi, la plupart du temps, plutôt que de faire son boulot, l’équipe municipale monte l’affaire en épingle et la chose se retrouve subitement dans la presse. Or, quel est-il ce boulot ? En tant qu’élu et donc dépositaire des lois de la République, le maire, avant de rameuter les journalistes, n’a qu’une seule chose à faire : appliquer la loi. Et la loi dit, en matière de laïcité, que les bâtiments et lieux publics ne peuvent pas servir à recevoir quelque manifestation religieuse, de quelque ordre soit elle, ces manifestation étant cantonnés aux lieux de cultes qui lui sont réservés. Un non catégorique suffit, il est légalement assumable et a au moins le mérite de n’être abrité par aucune sorte d’idéologie.

Seulement voilà. Si ce débat sur la laïcité dégage, avant même d’être lancé, des remugles nauséabonds, c’est justement parce qu’il ne prend à parti qu’une seule religion et en fait une menace potentielle à l’application de cette laïcité – heureusement que quelques voix se sont élevées au moment du vote de la loi sur la port du tchador à l’école pour demander que dans le même temps soient honnis les croix et tout autre breloque. Or, à l’heure actuelle, dans notre beau pays, que d’aucun voudrait connaître avec un meilleur teint, cette question de laïcité ne se pose pas à part égale. Et c’est sans doute ça qui dérange une partie des édiles qui entendent soulever le tapis et y cacher la poussière.

Car, qu’en est-il de la laïcité quand on prête aujourd’hui encore aux associations catholiques des salles de classe de l’école publique en dehors des heures de cours, afin d’y enseigner le catéchisme ? Qu’en est-il de la laïcité quand M. Juppé, maire de Bordeaux, accède à la demande de l’Opus Dei pour occuper une église de la capitale girondine au détriment de l’association sociale en place à l’époque ? Qu’en est-il de la laïcité lorsqu’à le Ministère de l’Education Nationale enfle les programmes scolaires de l’école primaire en y rajoutant des cours d’histoire des religions alors même que cet apprentissage est déjà présent dans les programmes d’histoire ? Qu’en est-il de la laïcité lorsque M. Sarkozy, tout juste élu au plus haut poste de la nation, est filmé à Saint Jean de Latran faisant un beau discours sur les racines chrétiennes de la France, racines chrétiennes qu’il voudrait bien inscrire dans la constitution européenne, suivant en cela l’idée de son prédécesseur Giscard d’Estaing ?

Il est très inquiétant de voir qu’au bout de 2000 ans, on en est encore à taper du poing sur la table pour imposer la religion dominante, mais il est encore plus inquiétant de constater que ce ne sont pas les curées qui s’en occupent mais les membres d’un état laïc. La laïcité à la française voulait à la base que l’église ne soit plus représentée dans les institutions publiques, n’aie plus la parole dans les décisions politiques, reste cantonnée au domaine privée et à celui des lieux de culte. Aujourd’hui, la préoccupation du gouvernement est de détourner l’idée même de cette laïcité en prétendant qu’elle sert à respecter la religion et qu’en soit, le religieux est un interlocuteur social comme un autre. Cet état qui lutte en sous main pour un retour aux bonnes pratiques des siècles passés où le goupillon avait ses entrées sous les ors de la République, voudrait aujourd’hui nous faire admettre qu’il y a un problème avec l’Islam en France.

Alors oui, il y a un problème avec l’Islam, et c’est exactement le même qu’avec les catholiques, les bouddhistes, les protestants et tout ce qui peut encore asservir l’esprit de l’homme avec ou sans son consentement : la place de la religion n’est pas dans l’espace public.

Potentiel de la mâchoire managérialeDes clous de Tatiana Arfel

2011-03-31T09:15:00.001+02:00

Plus elle vend de courants d’air, plus l’entreprise broie ses employés. C’est la démonstration à laquelle se livre Tatiana Arfel dans ce roman magnifique et atroce qui aurait pu s’appeler « La 1984ation des esprits »…

Human Tool est une multinationale qui vend du conseil aux entreprises. Autant dire du vent. Mais un vent très cher car très utile à ses clients. Sous formes de pack avec DVD et brochure à l’appuie, le bon petit entrepreneur coté en bourse reçoit une formation qui lui permettra de présurer encore davantage ses employés avec leur consentement. Et Human Tool sait de quoi elle parle : ces produits, elle les teste sur ses propres collaborateurs. Parmi eux, il y en a six qui déconnent sérieusement. Catherine, la DRH trop humaine ; Rodolphe, le cuisinier des cantines trop esthétique ; Francis, le comptable trop précis ; Sonia, la téléopératrice pas assez rapide ; Marc, l’assistant du manager, trop appliqué ; et Laura, l’hôtesse d’accueil incapable de porter des talons aiguille. Ils déconnent, donc on va les envoyer en stage de remotivation. Pour les remettre dans le droit chemin ? Certainement pas. Chez HT, la remotivation permet à l’employé de se virer tout seul en faisant lentement son autocritique.

Désormais, il y a peu de choses qu’on ne sache pas sur le monde de l’entreprise et sa capacité à broyer les être humains qui la font fonctionner. Documentaires, témoignages, autobiographies, romans, chaque semaine, il entre une nouvelle brique dans ce mur qui voudrait se dresser, dénoncer des pratiques qui laissent des morts ou des handicapés à vie derrière elles. Si l’on y regarde de plus près, Emile Zola se livrait à la même chose il y a un siècle et demi, preuve que si les conditions de travail se sont améliorées depuis la mine, elles ont surtout muté vers un pire presque invisible à l’œil nu.

L’expérience que nous fait vivre Tatiana Arfel dans ce deuxième roman commence par le titre. Des clous. Pour l’un de ses personnages, Roman, un coursier roumain qui maîtrise un français haché mais poétique, les employés de Human Tool sont des clous plantés dans cette planche qu’est la multinationale. Pour chaque clou dépassant, il y a un marteau. Tatiana Arfel, à la base psychologue, ne se contente pas de constater les techniques managériales servant à enfoncer à grands coups de concepts iniques le collaborateur dans une adoration forcée du corpus de l’entreprise. Elle se penche sur ces concepts tels qu’ils existent aujourd’hui, se saisit du fil qui dépasse et le tire jusqu’au delà de l’absurde qu’ils représentent déjà.

Le principe de ce stage de remotivation n’a rien à envier à ceux instaurés par Fidel Castro qui envoyait les intellectuels cubains prétendument dissidents castrer la canne à sucre histoire de se remettre les idées en place. Oui, chez HT aussi, on s’applique à faire rentrer dans le rangs des individus qui jusque-là faisaient très bien leur boulot mais d’une manière trop personnelle. Or, dans cette société, le personnel n’existe pas. Comme le serine le comédien employé comme coach pour cette longue session d’abrutissement, chez HT vous n’êtes plus vous-même, vous êtes HT. Autant dire que tout ce que vous êtes, tout ce qui vous constitue est à jeter. Pendant plusieurs mois, les six aventuriers vont vivre une expérience formidable. On va leur demander de tout reconsidérer, de leur odeur corporelle aux mots qu’ils emploient, en passant par les vêtements qu’ils portent, les pensées qu’ils ont, la manière dont leur cerveau fonctionne, etc. Et par dessus le marché, on va leur demander de s’accuser de toutes les fautes qu’ils ont commises au cours de leur carrière pour pouvoir ensuite constituer un dossier de licenciement pour faute grave contre lequel aucun tribunal de Prud’homme ne pourra rien puisqu’il émane des aveux mêmes du fautif. Alors pourquoi cette remotivation ? Toute l’absurdité de ce roman tient dans cette simple question. Le stage est filmé en permanence pour servir de démo au prochain pack de Human Tool.

En plaçant son action en 2006, Tatiana Arfel nous donne le vertige. Les évènements relatés ici seraient donc antécédent à la vague de suicides chez France Télécom si médiatiquement suivie l’année dernière ? Ca signifierait que c’est donc pire aujourd’hui, que si HT avait existé, alors ils auraient gagné. Même en tirant le fil du réel, on sait, on devine que Des clous n’est pas très éloigné de la réalité. Et pendant plus de trois cent pages, on attend que quelque chose explose. Mais si explosion il doit y avoir, on comprend très vite qu’elle ne sera jamais à la hauteur des tortures infligées. Dans un monde où il est admis depuis toujours que le mot travail est synonyme de souffrance, ce roman est plus que nécessaire.

Des clous

Roman français de Tatiana Arfel

José Conti – 2011 – 319 pages

Potentiel du polar en milieu conjugal220 volts de Joseph Incardona

2011-03-31T09:00:00.003+02:00

On a déjà eu l’occasion de dire tout le bien qu’on pensait du Franco helvète Incardona. Une fois de plus, ce roman nous plonge dans un univers assez commun brutalement perturbé par une décharge électrique.

Père de deux enfants, marié à Margot, une femme à la beauté enviable, Ramon Hill s’est enrichi grâce à ses droits d’auteurs. Car Ramon Hill est l’auteur de deux best sellers et son agent, son éditeur et ses lecteurs attendent avec impatience son prochain roman. Oui mais voilà, Ramon Hill est désespérément sec. Margot est-elle inquiète pour le confort que son époux lui prodigue ou bien en a-t-elle marre de le voir tourner en rond ? Quoi qu’il en soit, elle impose à Ramon un séjour prolongé dans leur résidence secondaire à la montagne, sans les enfants. Mais l’air frais ne ravive pas les méninges de l’auteur à succès. Seul un accident de prise électrique va lui remettre les idées en place. Mais ces 220 volts absorbés comme un carburant vont aussi salement déglinguer la vie de ce couple déjà bien bouffé par le quotidien.

La première personne à laquelle on pense en achevant le premier chapitre de ce roman, c’est Philippe Djian. Pas uniquement parce que le personnage de Ramon Hill est écrivain et qu’il souffre d’un vertige de page blanche, ni à cause de son nom à l’identité parfaitement dosée. Pas seulement parce que cette histoire peut faire sombrement pensée à Incidences. Mais le genre, l’écriture, l’exposition semi distante à la première personne et l’emploi d’un passé imminent composé de phrases simples, elles-mêmes finement parsemées d’humour. L’action aussi, et son déroulé. La question se pose donc de savoir si c’est un hommage. Après tout, avec le précédent Lonely Betty qui se mouvait sous la plume du thriller américain, on est en droit de se demander.

Mais l’intérêt de 220 volts ne tient évidemment pas à ça. L’intrigue est relativement simple, on sent monter la supercherie à laquelle se prête le héros, on a rapidement la préscience de ce qui va arriver, donc quand les faits se produisent, on n’est nullement surpris. Mais Incardona fait parti de ces auteurs qui ont compris que tout avait déjà été raconté, qu’il n’y avait plus d’espoir de ce coté-ci et qu’il était beaucoup plus humble de se frotter aux classiques que d’avoir la prétention de tout révolutionner. Par ce simple fait, et en dehors d’un style absolument impeccable, Joseph Incardona est un écrivain de chute. Un statut éminemment nécessaire lorsqu’on concoure dans la catégorie roman noir. Ici, le polar nait au sein du couple, deux personnages suffisant à mettre en place un intrigue quand on prend fait et cause pour « l’enfer c’est l’autre ».

220 volts est donc drôle, joueur, codifié, djianesque à souhait et se conclue par une révélation à laquelle toute la construction du récit est vouée. Un régal de bout en bout.

220 volts

roman français de Joseph Incardona

Fayard Noir – 2011 – 190 pages

Potentiel de la tsunamisation des esprits

2011-03-15T19:35:00.012+01:00

Surutilisée, rendue accessible à tous grâce à Google Map et Earth, l’image satellite est devenue ce lundi 13 mars un gadget de grande consommation à l’usage de la peur populaire.

Lundi 13 mars, le site du New York Times proposait une animation interactive d’une joyeuse indigestion. Une série de photos satellites des paysages japonais avant et après le tsunami du 11 mars 2011. Les images sont coupées en deux. A gauche l’avant, à droite l’après. Entre les deux, un curseur. L’internaute fasciné est invité à bouger ce curseur afin de découvrir l’étendu des dégâts. Et du même coup, de se retrouver à la place de la vague qui a provoqué l’horreur du ratissage.

Inondée depuis des années par les images d’Arthus Bertrand survolant la planète pour en esthétiser les pires contours, notre société a découvert peu après l’image satellite. D’un coup de souris, nous zoomons sur nos villes, nos villages, nos rues sans même se soucier de l’immense sentiment de vide humain qui envahit ces images. Alors quand nous parviennent ces photos interactives de la catastrophe japonaise, c’est le même vide qui nous fascine. L’homme ici ne devient plus rien face au spectaculaire de la photo. Gadgetisée par son interaction désincarnée, l’image n’est plus le support de rien.

Jusqu’à présent, l’usage du vieux concept avant/après était le pré carré des publicitaires, des vendeurs de régimes, d’appareils de musculation ou de solutions contre la chute des cheveux. Aujourd’hui, appliqué à l’atrocité de la catastrophe naturelle, ce concept prend un sens choquant. Dans l’esprit humain, la représentation de ce que peut-être un millier de victimes est difficilement concevable. Quand on compte par en dizaine de milliers, on repousse encore plus loin la possibilité de cette conception. Pour quantifier à l’échelle de nos connaissances, le journaliste utilise alors des notions de mesure populaires, comme le stade de foot. Mais ça ne fonctionne pas mieux. Tant qu’on n’a pas vu un millier de congénères humains étendus à terre autour de nous, il est inimaginable de se représenter la mort en masse. Est-ce que la photo satellite répond à cette question ? Non. Elle la rend encore plus abstraite. Ces villes détruites que l’on peut repeindre aux couleurs de ce qu’elles étaient avant d’un seul mouvement de souris ne sont alors plus que des jouets à l’usage douteux.

Ce qui apparaît ici est certes critiquable. Ces photos interactives tendent à déshumaniser une catastrophe qui avant de détruire des villes, à surtout englouti des vies humaines par poignées de mille. Des semblables, des hommes, des femmes, des enfants, des familles, des gens qui aimaient, avaient des passions, des peines et des joies, des amis et des emmerdes. Mais c’est aussi une réponse à ce que demande l’information des masses. De la nouveauté. Nouvelle approche, nouveaux points de vue, exclusivité de l’exclusivité. Tout comme pour les images du 11 septembre 2001 qui, à force de faire le tour de la planète, ont fini par nous habituer et ont poussé les chaines de télé à chercher la perle rare, le plan unique, les films et les photos du tsunami japonais se trouvent déjà confrontées à leur propre usure visuelle. L’animation interactive proposée par le site du New York Times apporte une solution. Est-elle nécessaire ? Est-elle demandée ? Personne ne le sait, personne ne peut prétendre le savoir. Que provoquent ces images sur le cerveau de ceux qui les manipulent, derrière leurs ordinateurs ? Une nouveauté, une curiosité. Mais aussi, une habituation, un éloignement, une distanciation. Un spectacle.

Faut-il alors préférer ces nouveaux films, ceux venant de vidéastes amateurs, face à la vague qui arrive, et qui, plutôt que de fuir, perdent du temps à capturer l’impensable ? Posons-nous plutôt la question de savoir pourquoi ces images existent. Une partie de plus en plus importante de l’humanité a dans sa poche un appareil qui lui permet de faire des images et de les partager. Plus ces images sont impressionnantes, plus elles seront vues. Nous ne regardons plus avec nos yeux, nous n’enregistrons plus avec notre propre cerveau pour raconter : nous cadrons un évènement, nous sommes brusquement fascinés par une image qui n’est plus la réalité immédiate qui nous entoure, mais un film qui se déroule, là, sur un écran. Si l’on écoute les témoignages des reporters de guerre, ils ne racontent pas mieux cet instant où, l’œil dans le viseur de leur appareil de prise de vue, ils sont accaparés par l’image qu’ils regardent et non plus par le danger qui vie autour d’eux et les condamne à terme.

Nous sommes passés en quelques années de l’imagination au pouvoir des utopistes soixante-huitards à l’image toute puissante. Ce passage s’est fait relativement vite. Suffisamment en tout cas pour que l’imaginaire disparaisse sous la couche de plus en plus épaisse des images télévisuelles, elles mêmes désormais largement dépasser par celles d’internet. Pour autant, aucune éducation n’a été mise en place pour apprendre à nos sociétés à décrypter ce flux incessant(1). Et une société qui ne sait pas lire les images est une société que l’on effraye très facilement. Oui, les images ont une grammaire, comme l’écriture. Il est nécessaire de la comprendre pour pouvoir appréhender ce qui se déroule devant nos yeux. On a négligé cela. Volontairement ou pas, c’est affaire de négligence. Et on continue à le négliger alors même que tout un chacun possède un téléphone portable avec caméra intégrée. Tout un chacun peut déposer ses films sur la toile. Il en sort le meilleur comme le pire. Certains sont créatifs. D’autres ne sont que pervers à l’usage dune armée de voyeurs, et nous sommes tous capables de l’être, sans vraiment nous en rendre compte.

Aujourd’hui, lorsqu’une dictature est subitement soumise à la révolte de la rue et que l’état en question refuse l’entrée des journalistes sur son territoire, les rédactions ouvrent leurs portes aux images filmées par la population. Ces images passent-elles par un filtre avant de nous parvenir ? On peut en douter : l’information est une chose brulante, il faut être au plus prêt de l’heure H à laquelle les évènements se sont déroulés. Que se passe-t-il alors ? On absorbe un reportage sur lequel une voix nous explique ce qu’il se passe. Mais est-on sûr que ce qu’il se passe est la vérité ? Rappelons-nous du procès des Ceausescu. En 1989, lors de la révolution roumaine, ce sont des journalistes de la télévision d’état, passée aux mains des insurgés, qui ont filmé ce procès et l’exécution du couple de dictateurs qui s’en est suivie. Ce sont eux qui ont monté les images et ce sont eux, enfin, qui ont invité la presse internationale à entrer dans une salle obscure. Dans cette salle, il y avait un petit poste de télé et un magnétoscope. Sur cette télé, on a diffusé les images du procès et de l’exécution et, soumises à cet ordre des choses, les caméras du monde entier ont filmé cet écran. Ce sont ces images que nous avons vues et prises pour ce qu’elles étaient ⁽²⁾.

Les photos satellites de l’après tsunami mises à la disposition d’une audience qui peut les manipuler – parce qu’il est désormais posé que l’information doit être interactive – sont perfides. Et démonstratives. Elles devraient nous interroger sur les raisons de leur existence. Comme nous devrions avoir appris à nous interroger de manière globale sur les images qu’on nous jette en pâture : comment ont-elles étaient faites ? Dans quel but ? Par qui ? A destination de qui ? Lorsque nous aurons appris à lire les images ainsi, alors l’industrie de l’information n’aura plus le dessus et nous auront gagné en intelligence et en choix.

(1): La célérité avec laquelle France Télévision a déprogrammé en 2007 l'émission de Daniel Schneidermann Arrêt sur image, ce malgré douze années d'existence et une audience honorable, peut interroger sur la nécessité de ne pas éduquer les masses au décryptage des images.

(2): voir à ce propos, le documentaire de Harun Farocki, Roumanie, vidéogrammes d'une révolution

2011-03-13T16:34:00.003+01:00

#56

Longue absence dont nous nous excusons platement. Nous avons dépêché dans les semaines précédentes quelques uns de nos meilleurs laborantins pour essayer de vous enfumer sur les raisons de cette absence mais force est de constater que personne ne les a cru. Résultat, chute libre des statistiques : le PetLabPotGlob stagne.

Nous relevons donc la tête dignement en ce mois de mars 2011 pour vous offrir quelques chroniques littéraires de choix puisque même larvesques, nous n’en restons pas moins lecteurs.

Voici donc, sans ambages, la crème de ce qu’il faut absolument lire ces temps-ci si l’on tient à rester une personne éveillée, libre et sensationnellement fréquentable :

- un roman suédois hilarant,

- une science fiction à base de prothèses,

- un Poulpe irradié,

- un roman argentin à lire avec un flingue,

- un roman français à lire en composant le 17.

Et arrêtez de ne pas nous poser de questions sur la suite de Merci de ne pas nourrir les animaux parce que ça commence à devenir lourd.

Potentiel du centenaire suédoisLe vieux qui ne voulait pas fêter son anniversairede Jonas Jonasson

2011-03-13T16:32:00.002+01:00

Confronté les deux tiers de l’année à la nuit et au froid, la Suède est plus connue pour ses dépressifs suicidaires que pour son sens de l’humour. Du coup, les auteurs suédois ont fait la fortune des éditeurs de romans noirs. Avec Jonas Jonasson et son centenaire, le soleil se lève enfin sur la comédie policière.

Allan Karlson a tout fait dans sa vie. Il a rencontré d’éminentes personnalités de l’Histoire du XX^ème siècle (de Nicolas II à Richard Nixon) et a pu vivre d’extraordinaires aventures, vu que la seule chose qu’il ait apprise après avoir quitté l’école trop tôt, c’est à manier les explosifs. Aujourd’hui, Allan a cent ans et il vit dans une maison de retraite. Mais il est trop en forme pour accepter un petit vin d’honneur en compagnie des grabataires de son institution. Alors il enjambe le balcon de sa chambre et se sauve. Et parce qu’à cent ans on a encore toute la vie devant soi, Allan s’embarque dans une virée qui va mettre le pays sans dessus dessous.

Ca y est, la Suède a son Tim Dorsey. Oui, au PetLab, nous poursuivons inlassablement notre bourrage de crâne sur Dosey. Bon, on exagère, ce n’est pas encore aussi déplâtré que Dorsey, mais on n’en est pas loin. Jonas Jonasson n’a aucune limite, ce qui est déjà un bon départ. Non seulement on ne doute pas une seule seconde que son centenaire ait pu rencontrer Mao et deux ans plus tard Quim Jong Il adolescent, mais le fait qu’il puisse foutre la pagaille au royaume avec une bande de dingues et un éléphant ne nous paraît pas plus incongrue.

Le but de Jonasson est vil. Réhabiliter les salauds. Une chose est posée d’entrée : Allan Karlson déteste la politique. Il ne veut pas qu’on lui en parle. Partant de ce principe, il va rencontrer les pires engeances qu’aie engendré notre XX^ème siècle et s’en faire de bons copains de boissons. Oui, car Karlson, s’il n’aime pas la politique est un bon compagnon de table. Ses passions pourraient se résumer à la bonne bouffe et au tord boyau. Pour ceux qui s’offrent de temps à autre un hot dog à 1 euros chez Ikéa, sachez que dans la patrie des Krisprols, c’est l’un des mets les plus courus. Coté culinaire, Allan n’est donc pas né au bon endroit. Pour la boisson par contre, habitué à l’aquavit, il ne sera déçu ni en Chine, ni en Russie. Et en bon compatriote de Nobel, il dynamite comme personne. Lâché dans l’Histoire et dans la nature, Allan Karlson est donc un personnage à surveiller de très près. La police va vite s’en rendre compte.

Le vieux qui ne voulait pas fêter son anniversaire est donc une épopée hilarante dans un pays endormie, dans les chaussons pisseux d’un centenaire qui déconne plus vite que son ombre grâce à une solide bande d’amis et une conscience très vive du pragmatisme. Un vrai médicament.

Le vieux qui ne voulait pas fêter son anniversaire

Roman suédois de Jonas Jonasson

Traduit du suédois par Caroline Berg

Presses de la cité – 453 pages - 2011

Potentiel des lendemains meilleursZone Estde Marin Ledun

2011-03-13T16:30:00.002+01:00

Combien d’auteurs se sont posés la question de savoir de quoi le monde de demain sera fait ? Pour Marin Ledun, la réponse est simple : demain s’origine dans aujourd’hui, aujourd’hui n’est pas terrible, donc demain sera pire. Rajoutez à ça la technologie asservissante, et Zone Est advient.

La Zone Est correspond à l’ancien sillon rhodanien. Un virus s’est échappé sur le territoire français alors on a construit la Zone Est : une région murée sur des milliers de kilomètres carrés. Et dans ce parc, les survivants. Des êtres humains, infectés mais soignés, auquel on a remplacé chaque organe détruit par une prothèse à la technologie avancée. L’homme de la Zone Est est devenu une semie machine soumise à Medic’Corp, la société de fabrication de ces artefacts. Dans cette population condamnée à la végétation, il existe des être capables de lire dans la mémoire de leurs congénères. Ils en font commerce et Thomas Zigler est l’un d’entre eux. Et ce qu’il vient de lire dans la mémoire de son dernier contrat risque de faire basculer son monde : il y a des êtres humains pures et en bonne santé de l’autre coté du mur.

L’anticipation et la science -iction sont des domaines délicats pour leurs concepteurs. Plus ils s’éloignent de la période actuelle pour planter leur décor, plus ils doivent ramer pour expliquer comment la société contemporaine a pu accoucher de leur fiction. Trop souvent, les auteurs de ces récits consacrent une part énorme de leur roman à expliquer comment le monde en est arrivé là, y sacrifiant souvent le style et donnant à lire des centaines de pages pas toujours très digestes.

Marin Ledun, dont ce n’est pas la première incursion de ce coté-ci de la littérature, relève plutôt bien le défi. La plongée dans sa Zone Est se fait par paliers. Elle a trente ans d’existence, Thomas Zigler est né juste au moment de la construction du mur et il en connaît ce qu’on a bien voulu lui en dire. Une fois posés les fondamentaux nécessaires à la bonne compréhension de l’époque, Zigler va découvrir avec le lecteur ce qu’il se passe dans cette région. En lisant dans la mémoire de ses proies, il complète ces connaissances. Bonne maîtrise de l’intrigue. Là-dessus, Ledun rajoute une grosse dose d’informations technologiques dont la bonne compréhension n’est pas utile mais qui a au moins le mérite de faire exister sa société.

Atroce société. L’homme de la Zone Est n’a plus rien d’humain. Il va le redevenir par accident. Peinture du capitalisme guerrier jusqu’au bout des griffes, ce roman nous engloutie dans la dépendance aux virtuels et à la machine. Un long tunnel de soumission jusqu’à une possible délivrance.

Zone Est

Roman français de Marin Ledun

Fleuve Noir – 402 pages - 2011

Potentiel du nucléaire meilleur ami de l’hommeLe Poulpe : La poubelle pour aller danser de Philippe Huet

2011-03-13T16:28:00.002+01:00

Quand un auteur de chez Rivage, natif du Havre, journaliste à Ouest France, prend la plume pour un Poulpe et nous parle de la centrale de La Hague, ça ne fait pas que des ronds dans l’eau.

Christophe Lejudec a passé toute sa carrière au chaud dans la centrale nucléaire de La Hague, sans se poser de questions. Maintenant qu’il arrive à l’âge de la retraite, il a des doutes. Et ses doutes, il en a fait un dossier. Mais personne n’en veut. Alors autant tout donner aux écolos du coin pour qu’ils fassent éclater l’affaire. Seulement voilà, comme dans tout bon premier chapitre d’un Poulpe, Lejudec se fait tuer. Donc, Le Poulpe débarque dans le Cotentin, et commence à enquêter au coté d’un ancien compagnon de manif’ antinucléaire. Lejudec est mort parce qu’il était forcément gênant. Mais pour qui ? Le lobby nucléaire ou bien quelqu’un de plus proche ?

Elle est agréable la plume de Philippe Huet. C’est plein d’ironie entre les virgules, ça file comme un bon papier de la chronique faits divers, ça dialogue bien, bref, c’est salement vivant. Du coté du Poulpe, rien de neuf. Le céphalopode s’emmerde depuis déjà plusieurs volumes, comme si le fait même de partir en enquête commençait à lui peser. Et cette Chéryl qui lui botte le fondement d’épisodes en épisodes. Ce Gérard à la philosophie de fond de bouteille. Et puis finalement, l’investigation lui fait l’effet d’une barre de Mars. Et une fois de plus, les seuls qui ne s’emmerdent pas, ce sont les lecteurs.

Ici, Huet parachute son Poulpe sur la presqu’ile du Cotentin, histoire de refaire un peu le point sur les secrets du nucléaire, de refocaliser l’attention sur ce paysage français mis au ban de l’Etat dans les années 70 et tenue d’une main de fer par les autorités. Des autorités qui n’ont jamais changé de discours depuis la pose du réacteur : le nucléaire, c’est de l’emploi. Alors oui, la région est riche ; oui, tout un chacun bouffe grâce au nucléaire ; et non, il n’est pas envisageable de voir un jour cette colonie s’arrêter de tourner. Du coup, La Hague est devenue un mystère solidement gardé, un monde de garde-fous où le combat est vain. On y enterre depuis quarante ans des saloperies dans des conditions de stockage invraisemblables mais personne ne bouge.

Gabriel Lecouvreur, comme Philippe Huet, sait que la lutte est terminée. A telle enseigne d’ailleurs que leur Lejudec pourrait ne pas être la victime de ce que l’on croit. Pas de revanche idéologique dans cet opus. Huet ne refait pas l’histoire, ne sauve personne. Il se contente de décrire un monde qui a baissé les bras et un Poulpe qui est trop seul pour pouvoir porter un combat qui est mort-né.

La poubelle pour aller danser - Le Poulpe n°273

Roman français de Philippe Huet

Editions Baleine – 163 pages - 2011

Potentiel de l’anti-carte postaleGolgothade Leonardo Oyola

2011-03-13T16:24:00.001+01:00

Pour ceux qui en doutaient encore, l’Argentine n’est plus la patrie du tango. La pauvreté y est aussi criante qu’à Rio, et comme dans la cité brésilienne, la couronne banlieusarde est devenue le terrain de chasse des bandes armées. Une cruelle confrontation des clichés d’hier avec ceux d’aujourd’hui.

Lagarto et son collègue Calavera sont flics à Villa Scasso. Villa Scasso n’est pas une ville, c’est un bidonville de l’ouest de Buenos Aire. La police y est représentée mais elle a très peu de marges de manoeuvres face au pouvoir des bandes armées organisées pour défendre les territoires des dealers. C’est dans ce décor de ruelles découpées entre les taudis que meurent deux femmes : Magui, la mère, et Olivia, la fille. Pour Calavera, l’implication de Kuryaki, trafiquant et baiseur impénitent est certaine. Lagarto voudrait le freiner mais rien n’y fait. Le jeune flic va donc déclencher une guerre.

Golgotha est d’une lecture très courte mais comme toute plongée en apnée, ces 130 pages suffisent. On en remonte à bout de souffle. Ecriture dense, mise en scène en forme de western moderne, vengeance latine, emportement religieux aveuglant, cette scène de quelques jours à peine au fond des favelas argentine donne le vertige.

Avec un sens impressionnant du récit épique, Leonardo Oyola se fait le chroniqueur d’un quartier, d’un état dans l’état, avec ses lois non écrites mais gravées dans le sang de tout habitant. La fatalité, voilà à quoi pourrait se résumer ce roman. Une fatalité de tous les instants. A croire que personne à Villa Scasso n’a le droit à sa parcelle de ciel bleu. L’affaire part de rien. Une jeune fille se fait engrosser par un dealer qui essaime à tout va, sa mère l’amène pour un avortement qui tourne mal et c’est l’escalade, le vertige des profondeur. Il n’y a plus, dans cette micro cité, de repaires. La police est livrée à elle même et quand elle ne compte pas les points, quand elle se voit condamnée à bouger, elle déclenche des cataclysmes. Ce monde qui tient à un fil entre l’apocalypse et l’enterrement, n’est régi que par un système : celui des failles sismiques. Quand quelque chose bouge, tout s’effondre. Et le futur n’est que reconstruction de ce qui vient d’être détruit. Il n’est aussi que répétition puisque tout un chacun est devenu un cliché, obligé de reproduire un destin, celui des morts.

Golgotha est un roman noir dans toute l’acception du terme. Et comme pour chacune de leurs parutions, les éditions Asphalte nous gratifient d’une illustration sonore en accompagnement, une playlist disponible sur leur site.

Golgotha

Roman argentin de Leonardo Oyola

Traduit de l’espagnol (Argentine) par Olivier Hamilton

Asphalte – 138 pages - 2011

Potentiel du road killer movie Lola, reine des barbares de Margot D. Marguerite

2011-03-13T16:11:00.003+01:00

Après un premier roman de 510 pages à La manufacture de livres en 2009, Margot D. Marguerite revient chez Baleine pour un opus plus maigre mais concentré en violence urbaine.

Lola est une adolescente. Elle vit avec son dealer, Papier, dans une cave, au fond d’une cité HLM, quelque part dans une banlieue grise. Et puis Lola est violée, Papier tué par le même homme. Le Grécos. Seule, Lola fait donc du Grécos son nouvel amant. Et tous deux se lancent sur la route dans une ultime razzia. Ce que veut Lola, c’est atteindre la steppe où l’attendent les barbares qu’elle soumettra à son unique volonté.

Lorsqu’en 2009, Margot D. Marguerite sort La vieille dame qui ne voulait par mourir avant de l’avoir refait, son premier roman à La manufacture de livres, on découvre une œuvre à tiroir, barrée, violente et poétique. Margot est un homme, un ex-clown comme le dit sa bio, et il a plutôt l’air d’en avoir sous le pied. Donc, on attend le second pour voir jusqu’où ce type est capable de nous embarquer.

Le second vient donc de paraître, chez Baleine. Première surprise : 108 pages. Seconde surprise : l’unité. Là où La vieille multipliait les points de vue, on se retrouve avec l’œil unique de Lola, ado toxico qui, si elle ne se prive pas de le faire et de le refaire encore, n’a aucun soucis avec la mort. Mais on ne peut pas se contenter de comparer deux romans d’un même auteur. Après tout, Lola est une sorte de concentré des capacités de Marguerite, tout aussi bien manié que le pavé précédent et l’essentiel est là. L’épure.

L’épure dans le gigantisme. Lola rêve de barbares, ses barbares, une armée qu’elle a levé dans sa tête et qui n’attend plus qu’elle pour dévaler les pentes de notre société, tout foutre à feu et à sang et ne rien laisser derrière que des ruines. Oui, Lola rêve de ruines. Des ruines pour tout le monde, un paysage aussi cramé que l’est son quotidien d’amibe oubliée, là-bas dans les confins d’une lointaine banlieue dont le nom ne ressort qu’épisodiquement, selon les règles de l’actualité sordide, putassière ou politique.

On ne reprochera qu’une chose à cette Lola dévastatrice. Elle ne rejoint jamais la réalité. On aurait aimé la voir débarquer, avec son Grécos, sur la place d’une grande cité et, armes aux poings, faire régner la terreur comme en son temps Florence Rey le fit. Le bout de cette équipée aurait eu le mérite de faire entrer en collision deux mondes. Le sien et le notre.

Lola, reine des barbares

Roman français de Margot D. Marguerite

Editions Baleine – Collection Baleine Noire – 108 pages - 2011

2011-03-13T16:08:00.003+01:00

#55

Par souci d’ordre et de continuité, les deux messages suivants ayant été posté à la vas comme je te pousse sur un coup de sang du directeur, la rédaction les reconditionnent.

Vous trouverez donc en bas de cet éditorial antidaté :

- une provocation à Facebook qui n’a servi à rien

- un coup de gueule contre Paris Match qui n’a renversé personne.

Potentiel du suicide FaceBookien

2011-03-02T12:18:00.005+01:00

Un artiste danois se fait suspendre son compte Facebook pour avoir osé déposer sur son mur une reproduction choquante: celle du tableau de Courbet, L'origine du monde. Cette œuvre était, il est vrai, largement décriée en 1866.
Dans un soucis d'éclairage des consciences et n'ayant rien de mieux à faire en ce moment, les laborantins du PetLab ont décidé à leur tour de tenter une expérience de suicide Facebookien.
Combien de temps avant de disparaitre à cause de ça?

Potentiel du borgne en milieu aveugle

2011-01-24T17:18:00.003+01:00

Paralysé par une réfection longue et complexe de ses bureaux et donc de son site, l’équipe du PetLabPotGLob n’a plus un laborantin de libre pour faire une conférence de rédaction de plus d’un quart d’heure. Résultat des courses, l’actualité est reléguée à la dernière paillasse et les faits non traités s’accumulent. Néanmoins, nous avons trouvé ce jour un point de convergence à coté duquel il nous était impossible de passer.

On l’a compris depuis maintenant deux semaines et demi, la patrie des Droits de l’Homme, la nation des régicides pour l’exemple, l’amphitryon de la démocratie intraplanétaire est littéralement passé à coté de la Révolution du Jasmin.

Après avoir salué l’exemplarité de la Côte d’Ivoire au moment où Gbagbo refusait catégoriquement de lâcher son siège, Michèle Alliot-Marie a poursuivi sur sa lancée et, devant un parterre de députés à l’Assemblée Nationale, a proposé à Ben Ali de lui envoyer nos goldoraks, si bien entrainés à la guérilla urbaine.

Là-dessus, très pudique, la télévision nationale s’est lentement éveillée à la réalité et à l’Histoire et a attendu que le dictateur tunisien s’en soit allé rejoindre la diaspora familiale dans les Emirats pour commencer à parler franchement des exactions de Ben Ali durant ses vingt trois années de règne. Des exactions dont on a largement entendu parlé pendant vingt trois ans de ce coté-ci de la Méditerranée, mais pas au JT de France 2.

Et comme il faut une preuve par semaine de notre aveuglement, c’est Paris Match qui s’y colle ces jours-ci. Que notre lectorat se rassure, nous n’avons pas acheté cette glaire journalistique, nous nous sommes contentés de voir sa couverture. Comme vous le constatez sur notre photo, en haut de page, la rédaction annonce en gros : « Tunisie… Numéro historique ». Et image à l’appuie, comme s’il s’agissait de faire entrer ce numéro spécial au panthéon des incunables de la presse écrite, un portrait de cette femme qu’on pensait avoir oublié : Stéphanie de Monaco, titrée : « Confidences d’une femme libre », « Mes passions, mes enfants, ma vie ».

On pourrait en rire et se moquer : quel espèce de rapport y a-t-il entre cette fabricante de maillots de bain, chanteuse aphone à ces heures perdues et apprentie cascadeuse dans sa prime jeunesse qui défraya la chronique à défaut de l’enrichir en faisant à peu près tout ce qu’une princesse ne doit pas faire, ce dont tout le monde se fout, et la révolution d’un peuple qui s’émancipe d’un dictateur que tout le monde a laissé croitre ? On se le demande et on se doute que l’édito ne l’expliquera pas, le grand écart étant la vertu des gymnastes.

Mais on va surtout tenter l’indifférence (exercice difficile, surtout quand on n'est pas lecteur) face à cette énième gabegie, assumée sans la moindre honte et sans le moindre doute. Alors que la Tunisie se bat pour s’imposer la démocratie, que les morts tombent encore et que la seule solution trouvée pour l’heure c’est une énième resucée d’un gouvernement d’union nationale, un des titres de la presse française la plus vendu fête la gloire émancipée d’une des dernières tête couronnée du territoire. C’est courageux, c’est même osé, à se demander s’il n’existe pas dans notre pays des magazines spécialisés dans ce type de chroniques.

On va donc se contenter d’avoir la gerbe.

LABO

2010-12-02T14:22:00.005+01:00

#54

Il y aura sans doute de la neige à Noël, mais il n’y aura peut-être pas d’autre numéro du PetLabPotGlob avant l’année prochaine, du coup, on vous a concocté un petit coffret idéal à offrir pour les fêtes.

- Les Poulpes 270 et 271 de Luc Baranger et Hervé Claude,

- Cul-de-sac de Douglas Kennedy dans sa première version

- Wanderer, l’autobiographie exceptionnelle de l’acteur américain Sterling Hayden

Quant au 12^ème épisode de Merci de ne pas nourrir les animaux, d’ici peu, on va partir à la recherche d’un nègre parce que notre rédac’ chef qui vient d’avoir 40 ans semble un peu déconfit…

Potentiel du "On vous a bien pris pour des cons"

2010-12-02T14:21:00.001+01:00

24 novembre 2010

Au cours de son JT de France 2, David Pujadas, le petit satellite qui survole notre monde à 1,65 m au-dessus du sol, commente une série d'images en provenance d'Angleterre où l'on voit, dans les rues de Londres des manifestants cagoulés se latter avec les forces de police. Le journaliste annonce qu'il s'agit d'une manifestation d'étudiants anglais refusant l'augmentation des frais d'inscription dans les universités de Grande Bretagne. On les comprends, désormais, ça va leur couter 10 000 £ l'année. Assez bizarrement, quelques semaines auparavant, David Pujadas qualifié quotidiennement le même genre d'étudiants cagoulés français de "casseurs"

1er et 2 décembre 2010:

Mercredi: Michèle Alliot-Marie, ministre des affaires étrangères, déclare que la Côte d'Ivoire est un exemple de démocratie en Afrique. Cette étrange ritournelle survient alors que les élections présidentielles ivoiriennes n'ont pas encore donné le nom du gagnant des scrutins, que les deux camps s'accusent mutuellement de tricheries et que Laurent Gbagbo, le sortant, avait déjà perdu les précédentes élections mais avait trafiqué la constitution afin de se maintenir au pouvoir cinq années de plus.
Jeudi: à Abidjan, des inconnus font irruption dans l'un des bureaux de campagne du candidat d'opposition Alassane Ouattara et mitraille la permanence. Douze morts, tous embarqués en catimini par les forces armés. Où? Personne ne peut le dire. En milieu de journée, après 48 heures d'attente, les résultats de l'élection sont enfin donné: Ouattara est élu. A 19:35, le Conseil Constitutionnel ivoirien invalide les résultats.

Ces deux sujets ont pour plus petit dénominateur commun un fait qui semble s'aggraver de plus en plus: la capacité ouvertement affichée de tous nous considérer comme des crétins décérébrés. On remettra la palme de la fauxculrie diplomatique à MAM pour son tour de force sémantique (Total vient de s'installer en Cote d'Ivoire), et le plumeau du rictus ironique à Pujadas pour ses bons résultats dans le double langage.

Potentiel du choc thermiqueMaria chape de haine de Luc Baranger & Mort d’un papy voyageur d’Hervé Claude

2010-12-02T14:20:00.002+01:00

En octobre et novembre sont sortis deux nouveaux Poulpe. L’un du Franco-québecois Luc Baranger, l’autre de l’ancien présentateur du JT d’Antenne 2 Hervé Claude. Avant la sortie de décembre, il est temps de rattraper le retard.

Chez Luc Baranger, Gabriel Lecouvreur quitte un Paris grisâtre pour un Québec neigeux où vient de mourir son ami de jeunesse Quentin Cointreau. Sur place, il retrouve Maria la superbe, ancienne amoureuse d’une époque révolue qui avait, en son temps, choisi Quentin au Poulpe. Mais ce que l’octopode découvre sous la neige, c’est la vie qu’a mené son vieux camarade : escroquerie, chantage de haut vol, Quentin avait toutes les raisons de se faire dessouder dans un monde silencieux où la politique locale ressemble au pré carré d’une mafia bien rodée.

Chez Hervé Claude, le Poulpe traverse aussi le globe de part en part, mais vers les tropiques australiens. Là aussi, un mort, une connaissance : pouvait-on se douter que ce tendre Me Pinard, avocat de son état, et client régulier du Pied de Porc, était homosexuel et avait ses habitudes du coté de la frange drag-queen de l’Océanie ? Certainement pas. Alors pourquoi et de quoi est-il mort ? Seul moyen de le savoir : aller se mélanger à la foule interlope du cinquième continent.

On le sait, le Poulpe est déformable à merci. Depuis sa reprise il y a maintenant près de deux ans, les auteurs qui s’en chargent, l’embarquent à peu près partout autour du monde et en font à peu près ce qu’ils veulent. De là à risquer de lui faire subir la pire des amplitudes thermiques il n’y avait qu’un pas franchi en seulement deux mois par Luc Baranger et Hervé Claude. Des milliers kilomètres séparent ces deux épisodes, une bonne soixantaine de degrés Celsius aussi. A la base, toujours le même fond de sauce : Paris est grise, la cinquantaine pèse lourd et Chéryl est chiante comme aux premiers jours. Autant partir le plus loin possible.

Luc Baranger, traducteur de Christopher Moore pour la francophonie, routard gratteux qui se rêvât longtemps comme acteur de la culture rock américaine, possède un talent rare très bien exploité dans cet épisode : faire un roman québécois, avec le verbiage québécois, sans prêter le flanc au ridicule. Pourquoi au ridicule ? Parce qu’une expérience précédente, menée tambour battant par sa consœur Fred Vargas (Sous les vents de Neptunes), nous avez laissé pantois quant à l’exploitation touristico-littéraire de ce patois outre-Atlantique déjà largement vanté par ici. Oh ! Le beau langage fleuri, Oh ! Les belles figures ! Avec cette Maria chape de haine, Baranger se fait passerpour un natif, jeudemote à merveille mais n’en reste pas là. La Belle Province que nous autres, cousins germains, aimons tant pour sa paisibilité de vitrine, nous saute à la gueule avec son pendant de vérole et d’affairisme politique. Loin de se contenter d’une simple délocalisation sous des cieux neigeux et bucoliques, l’auteur nous révèle que ce petit coin français n’a pas grand chose à envier aux affres de notre belles Cote d’Azur où les édiles posent pour de jolies photos souvenirs avec quelques bandits notoires et s’enfoncent dans de calamiteux conflits d’intérêts que ne renieraient pas nos Estrosi et autres Gaudin. Bref, 180 pages assez jouissives, plutôt drôles redessinant une carte un peu moins rosâtre du beau Québec de Gilles Vigneau et Robert Charlebois.

Pour ce qui est d’Hervé Claude – qui, malgré ce qu’on peut en dire dans le chapeau de cet article, n’est pas passé comme ça du métier d’homme tronc de la télévision nationale, à écrivain de Poulpe, mais compte tout de même une bonne dizaine de romans à son palmarès – la traversée de trois océans ne lui réussi pas mal non plus. L’Australie comme terre de contrastes en prend encore un coup. Alors que le Far West américain n’a plus de secret pour personne depuis qu’Hollywood en a fait son beurre, la terre aborigène semble être devenu depuis quelques années une sacrée ressources à histoires glauques (comme on le voit ici avec notre papier sur Cul-de-sac de Kennedy). Claude, comme Baranger pour Québec, est un connaisseur de l’endroit. La faune dans laquelle il trimbale son Gabriel Lecouvreur est faite d’à peu près tout ce qu’on peut encore découvrir là-bas, à l’exception des kangourous et des eucalyptus. Le Poulpe virevolte avec un certain talent dans le monde des clubs homos et des cabarets de drag-queen, enfile lui-même pour les besoins de son enquête les oripeaux de Lady Gaga et se frotte à la Gay Pride. Comme nous l’annonce rapidement l’auteur, on n’est pas là pour rigoler. Le tableau tracé par cet épisode est effectivement grave et délétère.

Bref, encore une fois, s’il est besoin d’y revenir, Le Poulpe montre deux nouvelles facettes qui lui font poursuivre sa belle carrière de personnage populaire, quinze ans après sa création.

Maria chape de haine

Roman français de Luc Baranger

178 pages – Baleine, Le Poulpe – 2010

Mort de papy voyageur

Roman français de Hervé Claude

170 pages – Baleine , Le Poulpe – 2010

Potentiel de l’écrivain moquéCul-de-sac de Douglas Kennedy

2010-12-02T14:18:00.001+01:00

L’Australie comme personne n’a envie de la connaître, c’est à peu près la feuille de route de cette Série Noire, premier roman de Douglas Kennedy, rééditée dix ans plus tard par Belfond et retitré Piège nuptial.

Nick Hawthorne a presque tout pour lui : la jeunesse, la fougue et un petit pécule suffisant pour quitter ses Etats Unis natals et se payer un trip dans l’outback australien où rien, s’est-il promis, ne se mettra en travers de sa route. Rien, c’est ce qu’il croit quand il enfile cette longue route qui coupe le continent en deux, et ne respecte pas ce que lui dit le dernier humain rencontré dans la dernière station service avant des années lumières : la nuit, ne quitte jamais la route. Il suffit d’un kangourou écrasé et d’une fille nommée Angie rencontrée sur une plage pour que la vie de Nick change brutalement de direction et prenne celle, non indiquée, d’un bled impossible : Wollanup !

Si on avait dit à notre rédacteur en chef qu’un jour il accepterait de lire jusqu’au bout un roman de Douglas Kennedy, il aurait vomi de rire. Non, sans blague, pour lui, Kennedy c’était bon pour les lectrices de Elle et les longues files d’attente à la caisse de chez Auchan. Or, un jour, un libraire parisien vient le voir et lui dit un truc du genre : « Dis donc, ton bouquin là, Taxi, take off & landing, c’est un hommage au Cul-de-sac de Douglas Kennedy ou bien ? ». Bon, c’est à ce moment là que le chef a failli vomir. Le libraire, le voyant pâlir, rajuste le tir : « Non, je te dis ça parce que j’y ai vachement pensé en le lisant : comme dans Cul-de-sac, le héro rencontre une fille qui s’appelle Angie, comme dans Cul-de-sac, il l’épouse alors que c’est pas prévu. Et comme dans Cul-de-sac, ton bouquin se passe dans une île. Enfin pour lui, c’est l’Australie, mais l’Australie c’est une île. » Voyant que ça inquiète beaucoup le sieur Gendron, le garçon tente un rétro pédalage : « Bon, mais la comparaison s’arrête là, hein ? J’ai vachement aimé ce bouquin… Le tien aussi d’ailleurs. Ecoute, on va faire un truc, je vais te l’offrir, tu vas le lire et tu me diras ». Le lendemain, le libraire tenait parole en offrant à notre rédac’ chef la Série Noire de Kennedy, paru en 1998 sous le titre Cul-de-sac.

Cul-de-sac est un exercice radicalement complexe. D’abord il s’agit d’une comédie. De qualité. Le style de Kennedy est parfait, drôle, syncopée, avec un art pour la circonstance comico-désabusée plutôt rare. Et puis, ça tourne au drame. Mais dans ce drame, le personnage central continue à avoir un regard très distancié sur les évènements. Et comme lui, le lecteur sent qu’il y a de l’espoir. Il n’y a pas mieux comme recette pour faire s’effondrer le château de carte et embarquer tout le monde avec. Lorsque Douglas Kennedy casse soudain le jouet, on prend brutalement conscience du puits sans fond dans lequel Nick est en train de tomber, puisque lui-même ne voit aucune issue. Ca n’a l’air de rien, mais c’est culotté pour un premier roman.

C’est culotté dans un monde où on demande systématiquement aux auteurs de classer eux même leur œuvre. Si c’est de la littérature noire, ça ne peut pas être de la comédie. Si c’est de la comédie, ça ne peut pas être du drame. Et si c’est du drame, alors pourquoi la narration est-elle humoristique ? Or, Kennedy arrive à faire s’interpénétrer ces deux notions et à pondre ce que nous estimons être l’un des meilleurs polars de la fin du siècle dernier.

Maintenant, quelque chose à savoir : pour une raison qui nous échappe, ce roman, paru à la Série Noire en 1998, a été réédité par Belfond. Et plutôt que de se loger dans la continuité, avec un lectorat au long court, l’éditeur parisien n’a rien trouvé de mieux que de brouiller commercialement les pistes en retitrant ce livre Piège nuptial. Ce qui permet aux lecteurs assidues de Kennedy de penser qu’il y a un inédit qui paraît et donc de se tromper sur le produit. Mais ce qui permet aussi à de potentiels lecteurs de ne plus trouver ce Cul-de-sac. Donc sachez-le, si on vous en parle : Piège nuptial est aussi bien que Cul-de-sac.

Cul-de-sac

Roman américain de Douglas Kennedy

Traduit de l’anglais (USA) par Catherine Cheval

260 pages – Gallimard, La Série Noire - 1998

Potentiel du vent qui tourneWanderer de Sterling Hayden

2010-12-02T14:16:00.002+01:00

Sterling Hayden (1916 – 1986) n’était pas seulement un acteur maudit qui détestait son métier, c’était aussi un marin perdu doublé d’un immense écrivain qui ne pondit que deux livres. Wanderer est son autobiographie.

En 1959, Sterling Hayden est l’une des figures de proue d’Hollywood. C’est aussi un acteur aigri, fatigué, qui a trahi certains de ses amis devant la commission Mc Carthy. Il est truffé de dettes, poursuivi par son agent qui veut le faire tourner à tout prix, harcelé par son ex-femme et par la justice. Son projet est pourtant simple : monter à bord du Wanderer, la goélette dont il est le propriétaire, avec ses quatre enfants et partir faire le tour du monde. Et il le fera, quoiqu’en dise la cour de Los Angeles. Avec un équipage venu des quatre coins de l’Amérique, Hayden appareille donc au petit matin et prend la direction de Tahiti. Une traversée pendant laquelle l’acteur va revoir sa vie en un long travelling maritime.

Chaque année sortent des lots entiers d’autobiographies faites par des gens dont écrire n’est pas le boulot. Parmi ceux-ci, quelques stars du show-biz en déshérence se livrent à l’exercice. Nous avons notamment parlé cette année de Certain l’aiment chaud et Marilyn de Tony Curtis. A lui seul, ce bouquin, agréable au demeurant, résume assez bien ce problème. Une autobiographie peut-elle être une œuvre littéraire à part entière quand son auteur n’est pas écrivain ?

Avec Sterling Hayden, les cartes sont vite données. Ce type n’a jamais voulu devenir acteur. Dès l’enfance, il se passionne pour la mer, les bateaux, la vie des marins et, enfant unique d’une famille dont le père mourra jeune et dont la mère se remariera avec un pauvre bougre désargenté, il décide d’échapper aux galères ménagères en mettant un pied sur le pont d’un navire. Il lit beaucoup et très tôt, rêve d’écrire son roman sur la vie en mer. Hayden, après bien des contournements, finira par écrire Wanderer, en 1963, puis en 1976, Voyage, une œuvre de fiction sur les marins du XIX^ème siècle. A n’en pas douter, Wanderer, tout autobiographique soit-il, se classe parmi les grands récits épiques du genre maritime. Il s’en faut de peu pour qu’on ne voit pas du Martin Eden dans ce capitaine de la marine marchande devenant acteur à Hollywood. A cette différence près, que Eden s’élèvera au-dessus de sa classe sociale pour l’amour d’une femme alors que Hayden, entrera à la Paramount parce qu’il n’y a plus de boulot en mer. Oui, Eden – Hayden, la comparaison semble simple mais ce que l’on ressent à la lecture de Wanderer n’est pas si éloignée que ça de l’œuvre de London.

La chose la plus marquante dans ce récit, c’est la personnalité même de Sterling Hayden. Quant un Curtis donne l’impression de se vanter en narrant ses aventures de jeune premier hollywoodien alors qu’il ne fait que retranscrire complaisamment une réalité, Hayden donne immédiatement l’impression d’une permanente tergiversation. Le doute habite cet homme qui a décidé de contrôler sa vie d’un bout à l’autre. Le capitaine, comme l’acteur, ne sait jamais s’il a le bon choix. Ses phrases sont percées d’un aquoibonisme latent auquel se mélange une impression de ne jamais savoir. Car Hayden ne sait rien. Et il donne l’impression de n’avoir jamais rien contrôlé en voulant tout diriger. L’épisode de la liste noire est effroyable de simplicité. Comme l’est le reste de sa vie. Suis-je sous le bon vent ? Ai-je pris le bon bateau ? Et si je faisais demi tour ? Voilà à quoi se soumet le barreur du Wanderer alors qu’il vogue sur un océan démonté avec à son bord quatre enfants de moins de dix ans et un équipage d’amateurs dangereusement inexpérimentés.

Voilà ce que nous réserve cette incroyable livre qui, sur près de sept cent pages, nous convie à un voyage intérieur amer et beau. Mieux encore : il nous transperce tellement que l’on vit la tristesse du retour à terre comme si nous aussi nous avions passé ces dix mois de mer à subir les affres de ce comédien d’un mètre quatre vingt quinze qui ne tenait pas plus en estime Kubrick que Huston ou Coppola.

Une pensée pour le traducteur Julien Guérif qui a dû passer de longs mois enfermé dans un dico de vocabulaire des bateaux anglais-français pour restituer dans ces pages les mots de Hayden.

Wanderer

Autobiographie de Sterling Hayden

Traduit de l’anglais (USA) par Julien Guérif

668 pages – Rivages - 2010

Revue de presse

2010-11-04T19:24:00.001+01:00

Faudrait pas croire qu'il en va de même pour les auteurs et pour les libraires (les gros, j'entends): un mois après la parution d'un bouquin, il existe toujours pour son auteur. Donc, "Taxi, Take off & Landing", dont on vous a rebattue les oreilles pendant plus d'un mois, est toujours en vente et c'est d'ailleurs un libraire qui nous le rappelle en tête de la colonne "Le choix des libraires" du numéro de novembre de Lire. La preuve par l'image.

LABO

2010-10-24T16:57:00.006+02:00

#53

Les équipes du PetLabPotGlob ayant été particulièrement mobilisées par l’énorme campagne publicitaire développée autour de la sortie de Taxi, take off & landing, le dernier roman de notre directeur, un impressionnant retard s’est accumulé sur nos paillasses.

Alors certes, cette semaine, il n’y aura toujours pas 12^ème chapitre de Merci de ne pas nourrir les animaux. En revanche, quatre bouquins à l’affiche :

- La maison où je suis mort autrefois, de Keigo Higashino

- Télescopages, de Fabienne Yvert

- Et pourtant je tourne, de Claude Chabrol

- Suite(s) Impériale(s), de Bret Easton Ellis

Bonnes lectures.

Potentiels du suspense japonais La maison où je suis mort autrefois de Keigo Higashino

2010-10-24T16:46:00.002+02:00

Récipiendaire du prix du roman policier international de Cognac 2010, Keigo Higashino ne s’est pas déplacé puisqu’il vit terré dans son île de l’archipel japonais. Ce premier roman traduit en France nous laisse à penser qu’il a bien raison.

A la mort de son père, Sayaka reçoit une enveloppe dans laquelle elle trouve une clé et un plan menant dans une région montagneuse qu’elle ne connaît pas. Effrayée par la perspective de devoir fouiller dans une enfance dont elle ne se souvient plus, elle demande alors à son ex petit ami de l’accompagner dans son voyage. A deux, ils vont découvrir une étrange maison, le journal intime d’un jeune garçon, et reconstruire petit à petit le passé de Sayaka, devenue une mère malheureuse et maltraitante.

Aux dires de la courte bio du quatrième de couverture, Keigo Higashino, né en 1958, est l’un des plus importants auteurs de polars japonais. Aux dires du président du jury du festival du roman policier de Cognac qui lui remettait la semaine dernière le prix du polar international 2010, Higashino est aussi un homme qui ne quitte jamais son île, ni sa maison, coupé du monde.

Assez peu étonnant quand on découvre cette Maison où je suis mort autrefois. Du reste, on ne la découvre pas, on plonge dedans et c’est plutôt compliqué de s’arrêter. Au PetLab, on n’hésite rarement à brandir de grandes phrases définitives. Ne nous privons donc pas cette fois encore et disons-le tout net : Higashino vient de réinventer le whodonit, ce style de roman à intrigue dont le principe repose sur la découverte au fil des pages du meurtrier. Là, la première question est de savoir s’il y a un meurtre. Ce que découvrent les deux personnage, c’est une maison, mystérieusement vidée de ses habitants il y a vingt trois ans, à une heure très précise : 11H10, comme l’affichent toutes les pendules de l’endroit. La seule chose sur laquelle ils peuvent s’appuyer, c’est le journal intime d’Yusuke, enfant de moins de dix ans, qui habitait là avec ses parents. Dans ses pages, Yusuke raconte un quotidien plutôt agréable qui tourne lentement au drame. Oui, mais quel drame ? On le sait bien, un journal n’est pas forcément un endroit où l’on raconte tout par le détail puisqu’on en est soi-même l’auteur.

Sur deux cent cinquante pages, Higashino nous ballade donc dans toutes les hypothèses envisagées par Sayaka et son ami. Dans la ligne de mire, la possibilité pou la jeune fille de retrouver la mémoire de son enfance puisque son père semble étroitement liée à cette maison.

Ce roman est effroyable de simplicité et de fractures. Toutes les théories échafaudées par le couple s’effondrent les unes après les autres. Toutes les lectures faites du journal s’avèrent faussée par de nouveaux éléments. Avec si peu d’éléments, La maison arrive à nous embarquer dans une angoisse allant crescendo. Ici, point de rideaux de pluie masquant des créatures rampantes à cheveux longs et gras, point d’enfants apparaissant de dos dans des couloirs désaffectés. Juste une terrible objectivité victime de l’interprétation de deux personnages totalement aveugles.

La maison où je suis mort autrefois, avec une économie de moyens exceptionnel est sans aucun doute l’un des romans les plus flippant de ces dernières années.

La maison où je suis mort autrefois

Roman de Keigo Higashino

Traduit du japonais par Yutaka Makino

253 pages – Actes Noirs/Actes Sud - 2010

Potentiels du dérangement Téléscopages de Fabienne Yvert

2010-10-24T16:12:00.002+02:00

Pour les lecteurs débutants du PetLabPotGlob, sachez qu’il y a dans la colonne de droite une case appelée Thématique dans laquelle vous trouverez tous les articles précédemment écrits sur les Editions Attila. Pour les autres, voici la dernière trouvaille de ces défricheurs impénitents.

De 1997 à 2002, Fabienne Yvert rédige une collection de fiches autobiographiques qu’elle envoie régulièrement à une liste d’abonnés. Parallèlement, elle stocke les originaux dans une boite. Lorsque l’empilement des fiches atteint le sommet de la boite, elle cherche le moyen d’en faire une livre.

Ce coup-ci, les Attila n’ont pas eu besoin de chercher un graphiste à la hauteur du texte à publier. Fabienne Yvert écrit et dessine. Elle vit aussi au bord de la Méditerranée, dans une petite maison, au creux d’une calanque. Et comme elle fait partie de ces gens qui ne supportent pas de s’ennuyer, qu’elle a plusieurs cordes à son arc, elle occupe son temps entre rédaction, création plastique et déambulations béates. En ce sens, Télescopages porte bien son titre. Tous les petits évènements d’un quotidien somme toute assez voisin du notre sont assemblés selon une chronologie par toujours orthodoxe, sans grande logique, sans grands effets de manche, mais avec un sens notable du raccourci qui confine à l’instantané photographique. Qu’elle nous fasse profiter d’une recette de cuisine ou d’un bain de pied accidentel dans la Manche, Fabienne Yvert s’exprime avec la candeur d’un rédacteur de journal intime que personne ne lira jamais. Sauf que.

Quelques années avant l’ennuyeuse folie de l’autofiction, Fabienne Yvert a la joyeuse idée de mettre en place cet assemblage décousue et épistolaire du quotidien. Tout est publiable, pour peu que l’idée prime sur le contenu. Ici, la petite phrase concurrence le résumé du diner de la vielle. C’est Twitter et Facebook dix ans avant leur invention. La plasticienne y joint des dessins de son cru, linogravures concoctés dans son atelier face à la mer.

Télescopages se lit comme un carnet retrouvé dans un vieux sac, perdu en cour de déménagement. Une autre vie qui ressemble à la notre, à celle de notre voisine, sans fioriture.

Avec Attila, Fabienne Yvert a trouvé la seule maison d’édition capable de mettre en page ce rapport journalier d’une vie pour en faire un livre incontestablement curieux et addictif.

Télescopages

Livres de Fabienne Yvert

200 et quelques pages – Attila – 2010

Potentiels de la leçon de choses Et pourtant je tourne de Claude Chabrol

2010-10-24T15:44:00.003+02:00

On ne dira pas qu’à 80 ans, Claude Chabrol est parti trop tôt. Mais en lisant cette autobiographie de 1976 en forme de leçon de cinéma, on se dit juste que la mort l’a surpris alors qu’il n’en avait pas encore fini avec le cinéma.

Claude Chabrol est né en 1930 et découvre le cinéma à 4 ans, en suivant ses parents dans une salle parisienne où l’on projette Anthony Adverse, film américain de Mervyn Leroy. C’est sur ces mots que commence la seule autobiographie qu’ait écrit Chabrol. C’était en 1976. Cette année là devait sortir Twist, son… trentième film depuis Le beau Serge en 1958. Chabrol avait alors 46 ans.

On peut dire assez rapidement que Et pourtant je tourne est un joli foutoir, un merveilleux fourre-tout et un glorieux bilan. Chabrol répond à une sorte de commande, en écrivant ses mémoires de milieu de carrière alors qu’il est déjà l’un des réalisateurs français les plus prolifiques et de sa génération, et de l’histoire française des arts. Oui, comme il le dit lui-même dans ce qui va vite s’avérer être plus une leçon de choses cinématographiques qu’un pensum savant et hagiographique, malgré la somme d’embuches qu’est la mise en place d’un film, Chabrol tourne.

Farceur, semi-délinquant, politique, critique, vivant et viveur virulent, Claude Chabrol apparaît dans cette génération gaullienne où tout semble en devenir. Les maîtres d’hier sont devenus contestables. Duvivier, Autant-Lara, Gance, c’est le cinéma de papa. Le seul que l’on accepte encore de sauver, c’est Renoir. Pagnol aussi, pour la verve de ses acteurs. Étonnamment, Chabrol s’étend assez peu sur la période des Cahiers du Cinéma au sein desquels il fut un critique acerbe, en concurrence direct avec le trublion Truffaut qui pouvait faire pleurer avec sa plume à l’acide. Le beau Serge se tourne dans le village creusois où il passa son enfance. L’acte fondateur passe comme une récréation. A partir de là, l’autobiographie glisse vers la leçon de cinéma. Non pas sur le thème de « comment il faut tourner un film » mais « comment un film se tourne ».

Entremêlant les souvenirs, Chabrol nous pond en parallèle une série de fiches décrivant soigneusement le rôle de tous les techniciens présents sur un plateau. Et pourtant je tourne devient alors un ouvrage à l’usage du petit apprenti réalisateur, avec témoignages à l’appui (chef opérateur, cadreur, ingénieur du son, script, directeur de production). Les portraits tracés, pour qui a déjà mis les pieds dans une production cinématographique, nous montrent que rien n’a changé dans cette profession. Mais au-delà de ça, c’est un instantané fidèle d’un monde, le seul sans doute, qui en son sein, regroupe un nombre impressionnant de corps de métiers. Une entreprise horizontale et verticale provisoire destinée à la fabrication d’un seul et unique produit.

Plus qu’une simple autobiographie, Et pourtant je tourne est donc un réjouissant guide pratique fourmillant des détails et anecdotes faisant le quotidien de cet art éphémère qu’est le cinéma. Tout ça vu par un gosse de presque cinquante ans que la mort a fini par censurer cet été en sonnant la fin de la récré.

Et pourtant je tourne

Autobiographie de Claude Chabrol

372 pages – Ramsay Poche Cinéma – 1976

(ce livre n’est très certainement plus disponible ailleurs que chez les bouquinistes)

Potentiels de la déception Suite(s) Impériale(s) de Bret Easton Ellis

2010-10-24T15:04:00.003+02:00

Vous avez sans doute vous aussi vécu ces petites frustrations qui vous rendent incroyablement amère, même avec vos meilleurs amis. Après cinq ans d’absence, c’est tout ce que nous réserve le dernier Bret Easton Ellis.

Clay a pris vingt cinq ans dans les mirettes depuis ses longues soirées de débauche avec ses camarades de l’université de Camden. Il est aussi devenu un écrivain très couru, très à la mode à Hollywood et comme il se doit, un scénariste plutôt demandé. De la bande des années 80, il ne reste que des quadras richissimes qui ont tous plus ou moins réussi à se payer une villa sur les hauteurs de Mulholland. Los Angeles, c’est le pied ! Jusqu’à ce qu’un cadavre apparaisse, tellement martyrisé qu’à la première vision, on dirait un drapeau américain. Jusqu’à ce qu’un homme disparaisse, quelque part dans les vallées environnantes. Jusqu’à ce qu’une fille débarque et que Clay se retrouve sous surveillance, menacé par d’étranges SMS anonymes.

Il y a quelques années, notre directeur des ressources s’était violemment emporté contre la dernière production en date de Chuck Palahniuk. A l’époque, cet auteur lui inspirait beaucoup de respect. Et puis, avec A l‘estomac, la dégringolade était apparue. Excessivement frustré par la lecture interrompue de ce livre inutile, SG avait littéralement brulé le papier.

Voilà cinq ans que nous attendions avec une impatience de vierge, le prochain opus de Bret Easton Ellis. En achevant – dans les larmes, avouons-le sans honte – Lunar Park, on se posait cette question, finalement assez inquiétante : qu’est-ce qu’Ellis va bien pouvoir être capable d’écrire après un truc pareil ? La réponse tombe donc cinq ans plus tard : rien !

Commençons par l’aigreur et n’hésitons pas à être vulgaire. Putain, faudrait quand même voir à pas nous prendre pour des cons ! Ellis, qui doit toucher des à-valoirs du monde entier atteignant des sommes stratosphériques, n’est capable en cinq foutues années que de nous pondre deux cent pages, et non content de faire de la rétention, il avoue son incapacité passagère, en faisant une suite à l’un de ses romans les moins captivant : Moins que zéro ! « Attendez, j’ai pas tout dit la dernière fois ! » Voilà ce que nous crache cette feignasse. Alors, oui, nous l’avouons sans ambages, on vient de subir le désagréable syndrome du taulard fraichement sorti de sa geôle un jour de grève des péripatéticiennes.

Ensuite, retirons l’aveuglement agacé et regardons-y à deux fois : après tout, Ellis est loin d’être un manche, même une novelette reste incontestablement valable. Alors oui, il y a l’ambiance BEE, certifiée conforme, avec sa paranoïa habituelle partagée entre la plupart des protagonistes. Des images presque transcendantes, comme ce cadavre qui ressemble au drapeau américain, avec les trainées de sang sur son costard blanc et sa tête qui a viré au bleu. Le style, relativement inimitable, ces phrases comme des décharges subites de conscience au milieu d’un état superficiel global. Sous leurs peaux perpétuellement neuves, les personnages sont toujours aptes, au moins sur trois – ou après trois – lignes de se remettre un peu en question. Il y a toujours cet aspect de loin en loin surnaturel, amené par un état mental sans cesse raboté par les drogues. Le réel de Bret Easton Ellis est toujours un accident en pleine ligne droite, comme tombé du ciel.

Mais dans ces Suite(s) Impériale(s), il n’y a pas de quoi s’enflammer comme semble l’avoir fait la presse internationale dont il faut toujours se méfier lorsqu’elle est citée en quatrième de couverture. C’est intelligent, bien manier, mais d’un terrible tire-au-flanc.

Avec deux cent pages de plus, on aurait presque pardonné cette séquelle de Moins que zéro. Là, désolé, mais on se fait retirer la gamelle un peu trop vite. Donc, comme tout bon chien qui se respecte, on mord la main qui frustre.

Suite(s) Impériale(s)

roman américain de Bret Easton Ellis

traduit de l’anglais par Pierre Guglielmina

228 pages – Robert Laffont Pavillons - 2010

LABO

2010-10-06T10:30:00.001+02:00

#52

Juste pour signaler deux choses concomitantes :

- En réponse au groupe FaceBook « 16H44, claquons une porte » qui demande aux citoyens belges de claquer une porte tout le jour à 16:44 pour protester contre l’incurie de leurs dirigeants politiques face à la scission de leur nation, notre Directeur Sébastien Gendron a fait un petit film qu’il a mis en lien sur la page de ce groupe.

- Sur Europe 1, on cause du groupe et… du film.

Potentiel du film

2010-10-06T10:25:00.000+02:00

Potentiel de la radio

2010-10-06T10:00:00.000+02:00

Claquez la porte
envoyé par Europe1fr. - L'info internationale vidéo.

LABO

2010-09-22T19:03:00.002+02:00

#51

Il y avait deux urgences et demi qui nous ont fait devancer la date de bouclage prévu dans un calendrier incertain.

- Les otages du Niger, nouveaux, et ceux de l’Afghanistan, anciens.

- La sortie du dernier Poulpe, 2030 : l’odyssée de la poisse par Antoine Chainas

- La mise en ligne d’un blog destiné à faire la promo du prochain bouquin de notre Directeur des Ressources : Sébastien Gendron

Donc, voilà le #51. Sans supplément. Sans DJ Psy King.

Potentiel de l’urgence

2010-09-22T18:59:00.004+02:00

On ne voudrait pas faire chier, ni donner l’impression qu’avec nos petites connaissances on se lance dans de hautes questions géostratégiques. Mais à notre petite échelle et depuis nos petites paillasses, on se pose une question depuis quelques jours…

D’un coté, nous avons Hervé Ghesquiere et Stéphane Taponier, deux journalistes de France 3, enlevés en Afghanistan le 30 décembre 2009.

De l’autre, cinq français travaillant pour Areva et Vinci sur un mine d’uranium au Niger, enlevé le 16 octobre 2010.

Dans le premier cas, immédiatement après le kidnapping, notre Président de la République par la voix de ses sbires, fait dire, avec une certaine irritation, que l’Elysée n’a pas à porter assistance à des français qui commettraient l’imprudence d’aller se balader dans des zones à risques. Et dans un second temps, il laisse entendre que les familles de ressortissants français pris en otages pourraient être mise financièrement à contribution dans le cas d’opération de sauvetage. Depuis, comme on nous le répète à longueur de journaux, on est sans nouvelle d’Hervé Ghesquiere et de Stéphane Taponier. A l’heure qu’il est, ça fait 267 jours que ça dure.

Dans le second cas, moins de trois jours après l’enlèvement des otages d’Areva et de Vinci, l’armée française est sur le pied de guerre, sillonne tout le territoire, 24/24 : hélicos, avions espions, troupe au sol, plus l’armée nigériane.

Alors vous nous direz que les deux ostrogots d’Afghanistan n’avaient qu’à demander à leur rédacteur en chef de les expédier au Niger plutôt que sous les coups de mortiers talibans, et vous vous trouverez drôle. Mais vous ne serez pas loin de la vérité.

Une chose est sûre et démontrée clairement aujourd’hui. Il s’agit pour la France d’asseoir son hégémonie sur le Niger afin qu’Areva puisse continuer à puiser dans le sous sol nigérien en toute quiétude et pour un coût au rendement sans doute substantiellement faible. Que les preneurs d’otages potentiels, tout al qaidiens soient-ils, se le disent, on ira les chercher jusque dans les chiottes. Hein ? Si on va demander aux familles de nous filer des ronds pour rembourser les manœuvres ? Non, mais vous allez bien ?

En ce qui concerne l’Afghanistan, on vous avez prévenu : pas de tourisme. C’est comme le hors-piste aux sports d’hivers. Si vous vous pétez une guibole ou que vous êtes raclé par une avalanche, faudra pas venir pleurer.

Potentiel de l’élasticité Le Poulpe – 2030 : l’année de la poisse Antoine Chainas

2010-09-22T18:54:00.005+02:00

A la zoologique question : un octopode possède-t-il des vertus d’élasticité, les éditions Baleine répondent oui en faisant entrer dans leur pool d’auteurs poulpiques Antoine Chainas. Et question étirement du personnage, le garçon pousse loin.

2030, le monde a accepté dans ses sociétés l’émergence des clones. De manière purement utilitaires. Ceux-ci sont parqués dans des ghettos et ne servent pas à grand chose. Quoique. Doué d’incarnation, ces Omnimorphes sont principalement là pour que l’homme vive à travers eux des séances de baises en dehors desquelles ils ne se touchent pas les uns les autres. Et encore : ces set sont soumis à une loterie nationale obligatoire. Vous ne pouvez en bénéficier qu’à condition de valider votre ticket. Voici comment Gabriel Lecouvreur, 70 ans aux fraises, arrive à honorer Chéryl. Seulement voilà, le clone féminin dont s’est servi la coiffeuse est assassinée, et celui de Gabriel soudain menacé. Et pour le Poulpe qui s’emmerde avant de mourir, c’est une excellente occasion de remonter en selle.

Ca y est, Baleine a tiré le gros lot. Fortement nanti par un héritage qui tombe du ciel, l’équipe débauche les plus prestigieux auteurs, un peu comme au foot. Après Marin Ledun, voici donc le second transfuge Gallimard de la saison. Antoine Chainas est, comme le dit le dossier de presse qui ne chie définitivement pas dans les bottes de ses écrivains, « le plus talentueux des jeunes auteurs des plus beaux livres de tous les temps ». Donc, en l’état, il n’avait pas le choix. Et son 2030 est certes court, mais a des vertus régénératrices. Après les vieux en révoltes de Jody (Vieux mille vieux sur les nerfs), voici un Gabriel croulant qui se relance dans l’aventure grâce à son incarnation dans le corps de clones.

C’est du Matrix version Lecouvreur. La société française dépend d’une multinationale qui fabrique les Omnimorphes, leur interdit pratiquement tout ce qui sort de leur utilité première, les parque dans des réserves. Les Omnimorphes, personne n’en veut, ils souffrent d’un ostracisme infernal, ont leurs protecteurs, bref, ce sont les roms de demain sauf qu’on ne peut pas les renvoyer dans leurs pays. Alors Paris est coupé en zones et la zone de l’Est leur est réservé. La scène de fin est assez parfaite, avec un Gabriel moribond qui, via un caisson trop compliqué à décrire ici, s’incarnant de clone en clone comme on prend un taxi, et revenant systématiquement au point de départ pour vomir son dîner. On dirait la dernière bobine de The surrogates, avec Bruce Willis.

Succulent petit Poulpe qui prouve une fois de plus que le céphalopode en a encore sous le tentacule. Passé, présent, futur, on en fait ce que l’on veut, l’essentiel est de s’amuser et de donner du plaisir. Gabriel Lecouvreur est le premier des Omnimorphe. A travers lui, c’est le lecteur qui balance des mandales dans la tronche des affreux.

Le Poulpe – 2030 : L’odyssée de la poisse

Roman de Antoine Chainas

143 pages – Baleine - 2010

Potentiel de l’autocommunication

2010-09-22T18:50:00.003+02:00

Face à la recrudescence des parutions littéraires de la rentrée éponyme, et face aux manques de moyens publicitaires des petites maisons d’édition, le Petit Laboratoire des Potentialités Globales s’est mis en campagne pour assurer lui-même la promotion du prochain roman de Sébastien Gendron : Taxi, take off & Landing. Un blog.

Vous y trouverez toutes les informations à savoir avant de vous précipiter chez le libraire.

Ici.

LABO

2010-09-18T13:49:00.007+02:00

#50

Nous annoncions au dernier numéro, un assemblage plutôt bien ficelé de quatre chroniques. Las ! L’un de nos laborantins s’est blessé en cours de rédaction avec le tranchant des feuilles de papier et nous avons dû l’abattre avant qu’il ne termine son article sur Pascal Garnier. Par un malheureux hasard, ce même maladroit était en charge de l’écriture de l’épisode 11 des aventures de DJ PsyKing.

Chose réparée cette semaine grâce aux ressources humaines de notre entreprise qui nous ont fourni un jeune homme plutôt sûr de lui. Vous en jugerez par vous mêmes.

Dans ce numéro :

- Les Insulaires et autres romans (noirs) de Pascal Garnier

- Pourquoi les romans de Christopher Moore sont merdiques

- La terre vue du David Pujadas (épisode 6)

- Merci de ne pas nourrir les animaux (épisode 11)

Potentiel de l’assemblage Les Insulaires et autres romans (noirs) de Pascal Garnier

2010-09-18T13:47:00.005+02:00

Réédition en un seul volume de trois romans noirs de Pascal Garnier, Les insulaires est une cartographie en trois opus des personnages qui hantent l’œuvre de l’auteur disparu cette année. Et c’est toujours aussi désespérément drôle.

Dans La place du mort, Fabien se retrouve veuf brutalement. Non seulement ça mais sa femme est morte dans un accident de la route, à bord de la voiture de son amant. Fabien est donc en plus cocu. Heureusement Gilles est là, Gilles le copain, lui aussi nouvellement plaqué, avec son fils en bas âge sur les bras. Les deux hommes vont s’installer ensemble et se laisser redescendre vers l’adolescence. Jusqu’à ce que Fabien rencontre une femme, qu’il va se mettre à suivre, dans la rue…

Dans Les insulaires, Olivier perd sa mère et se retrouve obligé de monter à Paris pour s’occuper de l’enterrement. Alors qu’il investit sur la pointe des pieds, le petit appartement de la vieille, il tombe un soir sur la voisine de palier. Jeanne. Son grand amour de jeunesse, celle avec qui il a fait les projets les plus fous et commit un acte atroce. Jeanne vit avec son frère, Rodolphe, obèse, aveugle et pervers. Bientôt les rejoindra Roland, SDF. Et bientôt aussi, le nuit de Noël.

Dans Trop près du bord, Eliette, sexagénaire vivant seule dans une vieille demeure campagnarde, tombe en panne sur le bord de la route. Un homme se présente, à pied, tombé lui-même en panne plusieurs kilomètres en amont. Etienne lui porte secours, sous une pluie battante, en échange de quoi, Eliette l’invite à venir se sécher à la ferme. Etienne est plus jeune qu’elle, séduisant, séducteur et accessoirement truand.

En rééditant en un seul pavé ces trois romans de Pascal Garnier, Zulma fait un geste salutaire (quoique tarifé, il est bien normal) pour une partie de l’humanité : celle qui ne connaît pas encore Pascal Garnier. Ces Insulaires sont un peu comme la mallette de démonstration d’un excellent VRP qui se donnerait beaucoup de mal pour vendre sa camelote. Sauf que la plume de Garnier n’a rien d’un ensemble de brosses multifonction. La plume de Garnier n’incite qu’à deux choses : cesser toute activité annexe (ménage, travail, s’occuper de faire la bouffe pour les gosses) et se plonger dans un canapé pour lire.

Seulement voilà, Pascal Garnier, 61 ans, est mort le 5 mars 2010. Il laisse derrière lui plus d’une vingtaine de romans et des lecteurs qui vont rapidement se retrouver en manque. Pour les autres, il y a Les insulaires et son travail de fond sur le genre humain, quelque chose qui pourrait se rapprocher des films de Chabrol, autre disparu récent des hauts étages de la fiction. Un même décorticage acerbe de la noix humaine au couteau effilé, une manipulation qui, à tout moment, peut faire ripper la lame et entamer la paume de la main. Un humour né d’une contemplation hébétée qui nous dit que chacun d’entre nous est un spectacle en soit et surtout le vecteur de petits évènements qui, mis bout à bout, pourrait parfaitement concurrencer l’Iliade et Odyssée.

Les Insulaires et autres romans (noirs)

de Pascal Garnier

522 p. - Zulma - 2010

Potentiel d’une grande question littéraire Pourquoi les romans de Christopher Moore sont merdiques ?

2010-09-18T13:44:00.003+02:00

L’un de nos laborantins en charge des lectures en retard, s’est abimé les synapses et la cornée sur Le sot de l’ange de Christopher Moore paru en 2006 chez Calman Levy. Il nous explique, après l’ingurgitation d’une boite d’ibuprofène, ce qui lui a causé tous ces maux.

Je vais commencer par ne pas perdre mon temps à vous résumer Le sot de l’ange. D’une part parce que, comme la plupart des romans de Christopher Moore, c’est un exercice complexe pour des résultats peu vendeurs. D’autre part parce qu’à la page 134, j’ai refermé le livre, j’ai visé ma corbeille à papier et, évidemment, je l’ai manquée. Du coup, le bouquin gisait là, ouvert par terre et je me suis dit que je me vengerais.

Mais me venger de quoi au juste ? D’avoir lu quatre des romans de ce type qui se prétend auteur humoristique proche des grands absurdes juste parce que sa biographie contient cette phrase hautement drolatique « aime le polo à dos d’éléphant ». Un peu comme Palahniuk qui disait de lui qu’il vivait seul entouré de ses chiens. Excusez-moi, mais quand un écrivain laisse passer ce genre d’ineptie qualificative, je pars sottement du principe que derrière, ça a intérêt à être solidement ficelé. C’est un peu comme : « le film le plus drôle de l’histoire du cinéma », ou « l’épluche légume le plus révolutionnaire du monde » ou encore « la guerre la plus meurtrière de tous les temps ». Il vaut mieux que ça déchausse les dents, sans quoi la frustration du consommateur risque de poser quelques problèmes de voisinages.

Déjà avec L’agneau, j’avais ressenti un certain agacement. L’impression de m’être fait floué sur la marchandise. Vendue sous la bannière de la Série Noire, cette relecture de la vie de Jésus par son meilleur ami Biff, n’avait strictement rien d’un polar. Mais c’était mon premier Moore, j’étais curieux, naïf et prêt à tout. Bon, c’est vrai, je me suis plutôt marré, dans l’ensemble et j’en ai même parlé autour de moi. Mais j’ai laissé passer quelques années avant d’en reprendre un.

Avec La vestale à paillettes d’Alualu, je me suis demandé pendant 500 pages ce que ça pouvait bien être que ce bordel. Entre temps, j’avais découvert Tim Dorsey et ce que pouvait être une vrai crise de fou rire dans les transports en commun. Le truc était mal fagoté, les blagues tombaient à plat, j’ai eu du mal à aller jusqu’au bout.

Alors que je faisais part de mes remarques à mon beau frère, ce dernier, comme tout bon fan qui se respecte, m’a sorti cet axiome : « C’est parce que t’as pas lu les bons. Essaye Le lézard lubrique de Melancholy Cove, tu verras, c’est à mourir de rire ». J’ai donc acheté ce Lézard lubrique dont la couverture chez Folio Policier était à peine inspirée de l’affiche de Godzilla version Roland Emmerich. N’importe quoi ! J’avais ricané cinq fois en 430 pages, ce qui fait un ratio plutôt maigre quand on vous l’a vendu pour un récit à se faire claquer les poumons, faites le calcul.

Puis, mon beau-frère, encore lui – que je tiens pourtant pour un homme de science, cultivé de surcroit – m’offrit pour mon 38^ème anniversaire, Le sot de l’ange. Un peu échaudé par les précédentes tentatives, le livre est resté longtemps coincé dans la partie de ma bibliothèque où échouent les denrées non encore consommées. Seulement la couverture est rouge. Elle est donc attirante. J’ai fini par céder, il y a quelques jours et puis il y a eu l’incident de la corbeille à papier.

Non, sérieusement, qu’est-ce que c’est que ce truc ? Dans le genre branquignole, on a fait mille fois mieux. Même avec un Elmore Leonard vieillissant, on passe un meilleur moment. En fait, le problème de Moore, c’est qu’il laisse trop souvent le lecteur sur le bord du chemin. On dirait l’un de ces types suffisamment bourré à un mariage, et qui vous raconte des blagues d’une absolue médiocrité en en riant lui-même, ce qui n’est absolument pas le cas de son auditoire. Parfois même – ou souvent, plutôt – Moore glisse dans des terrains tellement vaseux que sa narration nous laisse pantois. Désolé mais que des bonbons portent le nom de Crétins, Salopards et Crotte de nez ne me fait plus rire depuis mon redoublement de 6^ème en 1981. Je ne sais dans quelle condition Christopher Moore écrit ses romans, mais je ne suis pas certain de vouloir ingurgiter les mêmes trucs que lui. Sans compter les digressions, multiples, avec lesquelles il nous paume allégrement et dont on se fout complètement.

A mon avis, il suffirait de peu de choses en terme de communication pour que Moore vende ses bouquins à un spectre plus large de lecteur : « Le nouveau roman de l’auteur américain le moins drôle du monde ». Là, au moins, il n’y aurait aucune déception possible et on en aurait pour notre argent.

PS : Nonobstant ces remarques, je confirme à mon beau-frère qu’outre son intérêt pour Christopher Moore, il conserve dans mon cœur une place très honorable.

La terre vue du David Pujadas (épisode 6) Potentiel de l’utopie

2010-09-18T13:41:00.001+02:00

Alors que la rentrée est déjà loin derrière nous, le PetLabPotGlob revient sur un reportage du 20H de France2 dont il a gardé un souvenir aussi vague que marquant.

A vrai dire, on ne sait plus quand c’était, ni qui présentait ce foutu 20 Heures, flottement qui classe, évidemment, nos chroniqueurs dans la catégorie des pseudos journalistes engorgeant le net d’informations invérifiables. Bon, vu le thème du sujet, de toute façon, c’était forcément au moment de la rentrée des classes. Quant à savoir si c’était David Pujadas ou Marie Drucker qui étaient aux manettes, on s’en fout, on va dire que c’était Pujadas. Après tout, cette chronique porte un nom.
En milieu de journal, comme le JT de France2 en a quotidiennement l’habitude, Pujadas nous proposa un Grand Format sur les internats d’excellence. Allez hop, magnéto. Issue des quartiers défavorisés, mais bonne élève, une adolescente dont on a oublié le nom mais que l’on baptisera Clara pour ne cibler personne, est accueillie dans l’un de ces établissements voulus par l’Education Nationale période Sarkozy. Dans un joli petit endroit de verdure, une splendide demeure accueille un nombre restreint de bons élèves aussi peu nantis que Clara, afin qu’ils y reçoivent un enseignement privilégié qui les verra sortir de là avec un bac solide et une perspective radieuse vers les grandes écoles, ensuite de quoi ils finiront ministres ou chômeurs.
Bon, jusque-là, le reportage est assez gnan-gnan, Clara se balade seule avec le directeur de l’établissement à travers les salles de classes merveilleuses, les chambres pour deux à la déco impeccable, et le parc alentour de rêve. Elle cause au micro en disant combien elle est ravie d’être là, surtout elle, tellement habituée depuis sa plus tendre enfance aux aléas d’une scolarité en ZEP.
Ok ! On a compris l’objectif, maintenant, on voudrait bien savoir ce qui est enseigné dans ce petit paradis du savoir. Ca tombe bien, on donne la parole à M. le Directeur, assis aux cotés de Clara, dans son beau costume trois fils à l’anglaise, avec ses coudières en cuir et sa cravate bariolée. Stricte, lunettes à monture Sécurité Sociale, le dirlo nous explique que ces internats d’excellences proposent une structure d’enseignement en plusieurs points : des effectifs réduits par classes ; une aide aux devoirs ciblée pour chaque élève et des études après classe surveillées ; des activités sportives et culturelles organisées en fonction d’un projet pédagogique propre à l’établissement ; des accès privilégiés aux nouvelles technologies ; etc…
Là, je ne sais pas si nos 60 millions de concitoyens ont eu le même réflex que nous, mais on s’est regardé et on s’est dit : « Attendez, attendez, j’ai bien entendu ? Ce type est en train de nous parler des prérogatives de tout établissement scolaire normalement pourvu par le Ministère de l’Education Nationale, non ? » Et puis en fait, on a soufflé un grand coup parce qu’on s’est rendu compte qu’on ne nous parlait pas du tout de ça. Non, ce qu’on nous disait c’était que d’un coté, le Ministère en question sabrait les crédit, virait 16 000 profs cette année encore en se foutant bien du fait qu’il y avait 80 000 nouveaux élèves qui prenaient d’assaut en cette rentrée les bancs des collèges et lycée ; mais que de l’autre, pour bien montrer quand même qu’on ne se foutait pas de la gueule des imposés fiscaux de cette république, on finançait des établissement de prestige à la hauteur de ce que pourrait être une école privée suisse à l’usage exclusif des fils du Sultan de Brunei. Sauf qu’à l’intérieur de ces boites à bac grands luxe, on accueillait des élève brillants de banlieue pour leur donner la chance de ne pas gaspiller leurs potentiels dans la crasse abjecte du commun des lycées publics du territoire.
Ah ! D’accord. C’est donc à vomir ? Ben oui. Mais quand ça passe par la case du 20 heures et qu’à aucun moment on ne donne la parole à un prof lambda pour dire ce qu’il pense de tout ça, ça veut dire que c’est institutionnalisé.

LABO

2010-08-25T14:20:00.010+02:00

#49

Il serait trop prétentieux d’annoncer ici un changement de maquette, mais l’air nouveau de la rentrée a donné lieu à une réunion des membres actifs du Petit Laboratoire afin de déterminer une nouvelle ligne éditoriale (autre terme hautement présomptueux, mais cessons d’avoir peur des mots).

Il vient donc d’être décidé la chose suivante, à quarante neuf voix contre deux (ces deux opposants sont actuellement en train de se reposer dans la chambre froide du labo histoire de leur apprendre à se rebeller inutilement contre la liberté d’expression), que les livraisons d’articles se feraient désormais sous forme de magazine numéroté afin que le lecteur assidu s’y retrouve. Oui, nous pensons à vous, chers amis.

Ainsi voici le N°49 du Petit Laboratoire des Potentialités Globales. 49, en référence, vous l’aurez compris, aux 49 laborantins qui se trouvent actuellement en dehors de la chambre froide. Et aussi parce qu’après de nombreux mois d’existence, il nous paraissait comme une perte de temps et de crédibilité de reprendre à zéro la numérotation de nos abatis.

Et pour commencer cette 49^ème livraison, trois papiers :

# Les jardins statuaires, de Jacques Abeille, chez Attila

# Les taupes, de Félix Bruzzero, chez Asphalte

# Evene is a magic world

Pour ceux d’entre vous qui s’inquiètent de l’absence trop prolongée des aventures de DJ Psy King, qu’ils se calment. L’obèse disquaire revient bientôt.

Potentiel de l’excision culturelleEvene is a magic world

2010-08-25T14:15:00.000+02:00

Racheté en 2007 par le groupe Figaro, il aura fallu à peine 3 ans au site culturel Evene.fr pour se retrouver vidé de son contenu et voir finalement la totalité de son équipe rédactionnelle aimablement remercié.

Lorsqu’en 2007, le groupe Figaro rachète Evene.fr, le site est alors le premier magazine culturel en ligne français. On y trouve une rédaction de qualité, libre de son ton et une curiosité plutôt rare au milieu d’une toile principalement dédiée à l’hypermerchandisation.
Le principe pour le Figaro est d’intégrer Evene.fr à son pôle « Nouveaux médias » qui compte dans son portefeuille un certain nombre d’autres sites à la liberté de parole déjà remarquable: Figaro.fr, Sport24, Figaroscope, etc… Mais le directeur général adjoint du groupe se veut rassurant : tous les moyens seront donné à Evene afin de « poursuivre sa croissance de façon autonome et ambitieuse, tout en lui faisant profiter de synergies avec les autres activités ou marques du groupe ». Vous l’avez compris, les mots sont toujours importants et petit poisson deviendra grand s’il apprend à lire entre les lignes.
Dès le mois de mai 2009, la rédaction se voit infliger des coupes budgétaires qui l’oblige à revoir ses projets. Certains de ses journalistes qui sont désormais rémunérés en droits d’auteurs, voient leurs contrats non renouvelés. Evene alerte le Figaro de cette gestion calamiteuse mais aucune réponse ne vient du sommet jusqu’en janvier 2010.
Le groupe Figaro a alors une grande idée à proposer: Evene Bis. Soit un portail culturel permettant de l’achat de flux, des contenus variables et du réseau communautaire. En bref, de la page à pubs avec valorisation en potentiel de clics à la seconde. La rédaction d’Evene rejette le projet qui est déjà en contradiction totale avec son identité d’origine, et surtout à l’opposé total des mots apaisant du directeur général adjoint en 2007. Colère du coté du Fig qui traite Evene de « Libé des années 80 » et lance, du coup un plan de licenciement pour motif économique.
Début aout 2010, c’est chose faite. Evene a eu beau se débattre, émettre un bulletin d’alerte dont une partie des informations est reprise ici, les 24 employés de la rédaction sont passés à la trappe laissant ainsi la voie libre au groupe Figaro pour faire du premier magazine culturel du Web, une jolie vitrine de promotion à l’usage de qui veut et qui peut.
On a du mal à comprendre tout de même une chose : pourquoi dépenser de l’argent dans le rachat d’un site internet dont la visibilité est faite, avec un lectorat qui colle à ses ambitions de départ, pour le vider de son contenu et en faire tout l’inverse ? Autant créer soi-même une structure. Ca coute cher ? Certainement pas autant que de trainer 3 ans autour du pot pour arriver à ses fins.
Certes, les voies du grand capital sont impénétrables, mais ce qu’il va falloir trouver maintenant, c’est le godemiché king-size monté sur un puissant vérin hydraulique pour réapprendre à tout cette petite bande d’anal-rétentifs ce que c’est que le plaisir.

Potentiel du style antilapidaire: Les jardins statuaires de Jacques Abeille

2010-08-25T14:02:00.000+02:00

Quel jeune éditeur n’a jamais rêvé de ressortir de l’oublie un texte magistral et de lui redonner un corps et des jambes neuves pour s’attaquer à un nouveau public ? On vous le serine depuis des mois : les Editions Attila sont des têtes chercheuses. Voici donc un roman sorti des années 70, impressionnant et connu jusqu’à ce jour, de quelques rares lecteurs.

Au cours d’un de ses voyages, un homme découvre un pays où les hommes font pousser des statues. Oui, dans cette contrée, le sol fournit des colosses de pierres qui sortent de terre comme des plantes. Le voyageur observe alors une société exclusivement organisée autour de cette culture particulière. Ici, les clivages sont nombreux, la hiérarchie prend tout, le découpage du territoire, du nord au sud est fait de domaines qui chacun, emploi des jardiniers travaillant ardemment à l’entretien des statues. D’abord étonné puis charmé par la découverte d’une histoire qui semble ancestrale, le voyageur, qui poursuit son trajet au travers de la contrée, tombe sur l’envers du décor. Et pour finir, rencontre aux confins du pays, une horde de barbares dont le prince semble avoir de sombres projets.

Bien entendu, Les jardins statuaires est livré avec son poids de légendes. Jacques Abeille écrit ce premier roman fleuve dans les années 70 et le donne à lire à Julien Gracq. Le manuscrit s’égare. Puis un second éditeur décide de le publier mais fait faillite avant même de lancer les rotatives. Flammarion le récupère en 1982 mais là encore, la fabrication pose problème, la sortie est retardée et le livre ne trouve pas son public. Enfin, les entrepôts Flammarion brulent, le roman disparaît corps et biens. 2009, la perspicace équipe de fouilleurs de pages, Attila, récupère l’œuvre d’Abeille, contacte le dessinateur François Schuiten et montent une édition à la hauteur des Jardins statuaires. On sait la passion des deux éditeurs pour les textes exigeants, on sait le travail mis en œuvre pour faire de ces livres des objets d’art à part entière. Alors voilà : c’est beau.

Le contenu, maintenant. On sera a priori surpris par le style de Jacques Abeille. Ecrit en plein déclin du Nouveau Roman, c’est une gifle au dogme des Editions de Minuit. Un retour féroce aux classiques. La phrase est ampoulée, longue, terriblement descriptive, au-delà même du contemplatif, on navigue dans la prose poétique. Tout ici est au service de ce long carnet de voyage qu’Abeille nous donne plus à voir qu’à lire. Par moment, on se croirait dans un roman russe tant l’exigence du texte est profonde. On pense à la première partie des Ames mortes de Gogol, intensément, cette déambulation dans des contrées infinies dont l’auteur ne cesse de retranscrire les us et coutumes. Société quasi féodalisée, prisonnières de règles séculaires dont l’amoncellement, l’empilement en dénonce l’absurdité. En pleine révolution sexuelle, Abeille campe un monde où les femmes sont au service des hommes, séparées d’eux par une tradition qui découpe jusqu’au liens familiaux, nécessitant l’expulsion des jeunes garçons du cénacle d’un domaine afin qu’il aille enfanter dans un autre domaine.

D’abord fasciné, l’arpenteur d’Abeille va s’épuiser dans sa visite. Les statues qu’il admire d’abord tant, vont se corrompre, s’enlaidir. Plus il s’éloigne dans le pays, plus il s’aperçoit que le monde si équilibré qu’on lui a montré s’aveugle à la réalité: un mal ronge ces territoires. Et par-delà, il y a la menace : quelque part dans les confins, les barbares attendent. Le voyageur devient alors à la fois messager et oracle, légende transportant d’un coin à l’autre la vérité.

Œuvre d’aventure épique, utopie confrontée à ses propres limites, Les jardins statuaires est un roman difficile à lâcher, dans lequel un seul personnage porte un nom : une femme, comme par hasard (on ne regrettera qu’une chose - parce qu’elle même semble tellement héritée des années 70 – cette héroïne s’appelle Vanina). Cinq cent pages d’une exquise beauté qui ont si bien saisi l’illustrateur Schuiten que ce dernier a demandé à Jacques Abeille de créer avec lui un album autour d’un nouveau récit. Paraitra donc sous peu, chez Attila toujours, Les mers perdues, qui promet d’être tout aussi sublime.

Les jardins statuaires

Roman français de Jacques Abeilles

Illustré par François Schuiten

Editions Attila – 2010 – 470 pages

Potentiel de l’Argentine : Les Taupes de Félix Bruzzone

2010-08-25T14:00:00.000+02:00

On a déjà parlé, par deux fois avant la trêve estivale, des jeunes éditions Asphalte qui, dans la chasse aux textes rares, font un beau boulot de spéléo. Voici leur nouvel opus, cette fois de Buenos Aires.

Comme bon nombre de ses concitoyens, ce jeune homme est un fils de disparu de la dictature argentine. Ses parents sont très certainement morts au cours de leur détention dans les sinistres geôles de l’Ecole supérieure de mécanique de l’armée, bâtiment qui a servi de 1976 à 1983 de centre de torture à la junte militaire. Sa grand-mère, avec laquelle il vit, est certaine que sa fille a accouché dans l’une de ces cellules et cherche donc avec obsession une petite fille fantôme. Finissant par fuir cette ambiance mortifère de laquelle il se sent complètement étranger, le garçon débute alors un long périple initiatique à travers l’Argentine, lui-même à la recherche de Maïra, transsexuel de laquelle il est tombé fou amoureux.

Etrange roman que ces Taupes. On y retrouve déjà l’ambiance propre à presque tous les récits d’Amérique du Sud, atmosphère indéfinissable, flottant entre le fantastique, la fable et une réalité crue dont les personnages tentent de s’échapper par le rêve.

Etrange pari aussi avec ce jeune auteur, né en 1976, lui-même fils de disparu, qui, à la première personne, nous impose un personnage sombre, mystérieux, aux limites de l’antipathie. Garçon perturbé par sa quête d’identité sexuel qui navigue au long d’un territoire vaste et chaotique, peuplé d’homme dangereux, de femmes qui n’en sont pas et d’une histoire dont il ne sait même pas si elle s’est produite.

Le résultat est troublant, assez inidentifiable. Bruzzone flirte avec tellement d’états, donne à rire comme à grimacer, qu’on hésite : y a-t-il au long de ces 170 pages, un seul moment d’empathie possible. C’est sans doute là que réside tout l’intérêt de ce roman. Le survol d’un personnage en failles dont on ne sera jamais s’il est lui même sa propre histoire, s’il est paranoïaque ou si c’est le pays dont il est natif qui reste à jamais à cheval sur ses contradictions passées et présentes.

Les Taupes
Roman argentin de Félix Bruzzone
Traduit de l’espagnol par Hélène Serrano
Asphalte Editions – 2010 – 171 pages

Potentiel du changement

2010-07-28T19:19:00.004+02:00

On a complétement oublié de vous prévenir, cher 5000 et quelques lecteurs du monde entier: le Petit Labo est en plein déménagement. Ce qui explique cette absence prolongée sur les ondes du grand filet. On agrandit la paillasse et les cartons s'empilent.

Et vu que nous sommes en pleines vacances et que l'on parie peu sur votre fanatisme qui vous précipiterait dans le premier cybercafé venu pour avoir de nos nouvelles, nous aussi, on se met le tube à essai au vert.

De toute façon, vous n'allez pas vous ennuyer. Entre le feuilleton Bettencourt et le nombre de bouquins qu'on vous a conseillé cette année, y a de quoi faire.

On se retrouve donc à la rentrée, ou peut-être avant selon l'humeur et les affres météorologiques.

Le directeur

VAL TRAGIQUE A FRANCE INTER2 MORTS

2010-06-23T12:09:00.003+02:00

Exfiltré en catastrophe de Charlie Hebdo où il commençait à griller sa couverture, Philippe Val, transfuge de la Grande Internationale des Retourneurs de Vestes, aura mis moins d'un an pour causer un drame sans précédent depuis l'époque Pompidou.

On ne comprenait pas très bien pourquoi Inter ouvrait de plus en plus son antenne aux pubs de la Matmut, maintenant, on y voit plus clair: à la rentrée Guillon et Porte seront remplacés par Laspales et Chevalier, garants de l'humour d'Etat.

Potentiel du chiotte bretonLe Poulpe : Le dolmen des dieuxde Chrysostome Gourio

2010-06-07T18:51:00.002+02:00

Non pas que l’on ait boudé le numéro 267 de Sergeï Dounovetz, mais à vrai dire, comme des grosses feignasses abonnées aux services de presse, on l’attend toujours. Du coup, on saute un épisode pour vous parler du dernier : un Poulpe qui revient aux sources.

Gabriel Lecouvreur a pris des vacances et est parti faire un tour le long des Cotes d’Armor. Mais comme le Poulpe reste un grand collecteur d’emmerdes, le voici avec deux suicides bizarres en une de Ouest France. Un peu étrange tout de même, ces deux ornithologues qui se balancent ensemble, un soir de tempête du haut d’une falaise, pour finir plusieurs mètres plus bas, déchiquetés sur les rochers. Mystérieuses encore, la mort de ce couple de retraités, quelques jours plus tard dans un accident de la circulation. Qu’est-ce qui joint donc ces drames bretons et universels ? Ne serait-ce pas lié à cette presqu’île voisine, paisible lieu de résidence d’une ribambelle de pêcheurs qui s’est peu à peu transformé en villégiature pour riches ? Un site protégé, où la belle famille d’un certain Président de la République fait des pieds et des mains pour faire installer le tout à l’égout.

Que le poulpiste puriste se réjouisse, Gabriel Lecouvreur revient aux sources : la lutte sociale hexagonale. Après Sarko et Vanzetti (toujours pas lu depuis le chapeau de cette chronique) il est heureux de voir l’octopode se latter avec les sbires du Président. Dans une Bretagne qui rendrait presque un hommage grinçant à l’éditeur armoricain Bargain, notre Lecouvreur distribue les coups, en aval d’autre et se retrouve entre les pattes d’un auteur au style sèchement humoristique et centralisé sur son sujet. Ici, foin de Paris. Si Gourio se permet quelques références à de précédentes aventures (ce qui est toujours classe), l’entourage du Poulpe est convoqué de loin. Le Pied de Porc se retrouve doublé par la gargote locale d’un Aborigène anarchisant, Chéryl et consort sont restés à la capitale, tout ne se passe que dans la loupe qui encercle ce petit bled de Bretagne, un peu la manière de la page de garde d’un album d’Astérix.

Fafs, gros bras, grossium, riches, tout y passe dans cette lutte de classe pour le confort. Transposé sur les abords de la péninsule, l’affaire du tout à l’égout de la famille Bruni au Cap Nègre prend une tournure vengeresse et trouve une conclusion plutôt extraordinaire dans le genre terrorisme de chiottes.

Comme quoi, pas besoin de s’éloigner des cotes françaises pour donner au Poulpe de nouvelles proies, la France est encore pleine d’ordures à traiter.

Le Poulpe n° 268 : Le dolmen des dieux

Roman français de Chrysostome Gourio

169 pages – Baleine - 2010

Potentiel de la jeunesse anglaise Pommesde Richard Milward

2010-05-25T11:22:00.003+02:00

Après la quinzaine Attila, voici venu le temps de la semaine Asphalte. La toute jeune maison d’édition propose des textes rares, venus des quatre coins du globe. Pommes est le premier roman d’un briton de 26 ans et avec un thème déjà traité par quelques grands noms de la littérature, Milward fait une entrée pour le moins fracassante.

Adam a 15 ans et il est amoureux d’Eve. Eve a 15 ans, elle est belle, elle le sait, tous les mecs sont à ses pieds. Adam est timide, violenté par son père. La mère d’Eve est en train de mourir d’un cancer du poumon, Eve passe ses nuits avec ses copines, de bar en boites de nuits, un ecsta par-ci, une bouteille par-là. Dans le monde ouvrier d’une petite ville du nord de l’Angleterre, Adam et Eve se tournent autour. Si lui rêve d’une union exclusive, elle vit au jour le jour. Mais ce qui est clair, c’est que le paradis ne ressemble pas à Middlesbrough.

On en a lu des pages sur le monde de la jeunesse : de Coupland à Palahniuk en passant par Welsh ou Ellis, tous, à leur manière sont entrés dans le cerveau de ces sortes de monstres égoïstes, promis à un avenir sans gloire, passant leur journées à s’oublier dans diverses activités peu reluisantes, faites de beaucoup d’illusions et de peu de victoires. Avec Pommes, Richard Milward ne révolutionne pas le genre, il le traite avec une vision kaléidoscopique.

Pommes est divisé en points de vue. Avec l’hypersubjectivité d’un journal intime, ce jeune écrivain se permet tous les caprices. D’abord Eve, dont on découvre très rapidement le cercle familial et l’échappatoire quotidien dans diverses expériences chimiques. Puis Adam, plus timoré, qui se révèle lentement, de manière psychotique (il lutte contre ses TOC qui lui infligent une vision morbide du monde : « si je ne ferme pas huit fois la porte, maman va mourir »), le père qui frappe, la mère qui ne dit rien, et puis Eve, la femme de sa vie. Alors, une fois le rythme mis en place, Milward glisse vers d’autres narrateurs, totalement éphémères : un papillon à peine sortie du cocon, une copine violée pendant un coma éthylique, son violeur, un lampadaire, etc…

Ce qui apparaît brutalement en cours de lecture, c’est l’infernal enfermement dans lequel vivent les protagonistes. Un enfermement de classe. Ici, personne semble incapable de transcender le monde dans lequel il est né. Chacun est victime d’une société fragmentée. La seule aristocratie devant laquelle Adam se prosterne est celle des filles, la bande de Eve : elles lui semblent brillantes, belles et libres, très éloignées de sa petite condition d’adolescent qui ne trouve un peu de soulagement que dans une pratique compulsive de la masturbation. Il ne se rend pas compte, Adam, que son Eve est aussi prisonnière de cette vile que lui. Sa seule fenêtre à elle, c’est son insolence, son ingénuité et sa capacité à ne pas penser, pas réfléchir, se mettre en danger et aller de l’avant vers le mur qui se dresse chaque jour un peu plus devant elle. Sa seule ligne de mire, c’est ce voyage à Majorque prévu pour les prochaines vacances : encore des boites de nuits, des garçons et de petites pilules pour voir le monde au travers de pupilles étrécies au maximum.

Pommes est un très beau texte, populaire à souhait, drôle et désespéré. Il nous donne à partager le quotidien de l’adolescence d’aujourd’hui qui ressemble finalement à celle d’hier comme à celle de demain. Quelque soit l’état du monde, la seconde décennie de la vie n’est jamais une partie de plaisir. Chez Milward, peut-être plus que chez les autres auteurs qui ont traité de cette période, il semble que l’apprentissage de la vie des 15 – 17 ans soit un rite de passage presque létale.

Et puisque c’est la règle de cette maison, le rabat de la quatrième de couverture propose une playlist à écouter en lisant. Bravo, Mesdames. Beau travail. Bravo aussi à la traductrice dont on peut sentir toute la maitrise : jamais la moindre hésitation de forme, jamais le moindre faux pas dans le piège des expressions à la mode. Pommes tend à l’universalité.

Pommes

Roman anglais de Richard Milward

Traduit par Audrey Coussy

243 pages – Asphalte – 2010

Potentiel d’une simple question de bon sens :Pourquoi ne nous débarrassons-nous pas de l’extrême droite ?

2010-05-19T14:53:00.007+02:00

Le Petit Laboratoire des Potentialités Globale fait rarement dans la politique. Même si ce sujet brûle les doigts de certains de nos laborantins, il nous arrive de croire que ne sommes pas suffisamment spécialistes de cette affaire. Seulement il est des cas dans lesquels un manque de connaissances peut donner lieu à une sorte de candeur qui autorisera à poser les bonnes questions.

Vous avez certainement noté comme nous qu’un certain nombre d’épisodes viennent récemment d’emmailler l’actualité sociale et politique de notre bel hexagone. Et ce, notamment depuis les élections régionales. Les récents accidents de parcours du gouvernement en matière de gestion des flux migratoires sont légions. Pour ne parler que des deux derniers, ils sont assez représentatifs de notre sujet du jour.

1) Le 23 avril : une femme portant la burqa au volant est arrêtée par un policier à Nantes qui la verbalise. Dans la demi-journée qui suit, Brice Hortefeux dégotte des informations de première bourre sur le mari qui est polygame, multipère et aspirateur à prestations sociales.

2) Le 3 mai : un enfant kosovar polyhandicapé se fait arracher d’un hôpital dans la région de Metz où il est soigné, par une armée de flics et renvoyé au pays avec toute sa famille.

Dans les deux cas, on ne saurait polémiquer trois heures, la cible est claire : récupérer l’électeur du Front National qui a redonner des voix aux Le Pen au cours des régionales 2010. Un électorat que Sarkozy a volé en faisant campagne sur les terres du borgne, puis en mettant en place un ministère inique, celui de l’identité nationale et de l’immigration, adoubant par la simple apposition de ces deux groupes nominaux, tous les sympathisants d’extrême droite.

On le sait depuis Mitterrand, l’extrême droite est un outil politique. L’oncle de la France Tranquille s’en était servi en son temps pour affaiblir et diviser la droite. Chirac la dragua en plaisantant grassement sur « le bruit et l’odeur » et se retrouva avec Le Pen au second tour de la présidentielle. Quant à Sarkozy, depuis son accession au ministère de l’intérieur, sa vision en la matière s’est on ne peut plus bétonnée. Résultat des courses, les chiffres de reconduites aux frontières qu’annonçait celui qu’à Radio Courtoisie on nomme Le Président depuis 2002, est aujourd’hui largement explosé. On se retrouve avec une administration préfectorale zélée laissant la bride sur le cou à de petits fonctionnaires épris de délation, des caméras à tous les coins de rue, un Jean-Pierre Pernaut au top de l’audience, des suspicions de mariages blancs sur tous les murs des mairies dès que la consonance de l’un des épousants ne ressemble pas à celle d’un natif du Gers, des flics surarmés qui molestent avec l’appuie de la hiérarchie et un nombre record de garde-à-vue qui positionne la France dans le collimateur d’Amnistie Internationale.

Cette année encore, le 1^er mai des travailleurs a été squatté par la fête du Front National célébrant le Sainte Jeanne d’Arc. Ca fait trente ans que la mairie de Paris et la préfecture de police accordent aux fachos l’autorisation de défiler dans la rue de Rivoli puis de se rassembler place de l’Opéra autour d’une fantastique scène sur laquelle le Président entre bras tendus. Trente ans que pendant toute cette journée un quartier entier de la capitale est laissé aux mains du DPS, le service d’ordre du FN, qui écarte systématiquement tous les journalistes qui ne se seraient pas vu délivrer une accréditation par leur service communication. Trente ans que la Sainte Jeanne d’Arc est célébrée par des passéistes qui ne respectent même pas le calendrier grégorien alors que la plupart s’affirment hautement catholiques : Jeanne d’Arc est fêtée le 12 mai.

Au cours de ces trente années, on a vu de tout et souvent des mains tendues, comme à la grande époque où la rue de Rivoli voyez défiler les troupes d’occupation se dirigeant vers la Kommandantur du Grand Paris, sis à l’hôtel Meurice. Comment se fait-il que les autorités acceptent ça ? A l’heure de la polémique sur les rassemblements apéritifs de Facebook, la question de sécurité vaut d’être posée. Mais non. La police s’occupe du périmètre et quelque fois même, charge les contre-manifestants qui, comme nous, sont écoeurés.

A chaque élection, les partis politiques s’affirment très préoccupés par la montée du Front National. En 2002, un million de Français se retrouvait place de la République pour dire non. Jean-Marie Le Pen a maintes fois été condamné pour des incitations à la haine raciale. Il y a visiblement un problème. Auquel il existe une solution, très simple.

Pourquoi ne pas interdire l’extrême droite ?

La tentation fasciste est presque le propre de l’homme. Préservation de l’espèce, agissements à l’instinct, survie, peur de l’étranger, nécessité d’un chef unique et fort pour nous protéger. Tout ce qui nit l’homme libre né de la révolution française et du siècle qui s’ensuit. La France a écrit la démocratie. Au nom de cette démocratie, on devrait laisser naitre en son sein des idéologies qui la menace directement et la condamne à terme. Un peu comme si on devait accepter que notre corps abrite des métastases qui le feront mourir ou, au mieux, nécessiteront une ou plusieurs interventions chirurgicales lourdes. Pour l’heure, médicalement, il est impossible de prévenir les cancers. Politiquement, il existe un outil pour empêcher à la tentation fasciste d’exister en tant que force représentative : le parlement. Seulement ce parlement lorsqu’on lui pose la question, alors même qu’il s’inquiète des résultats électoraux du FN, nous répond : dans ce cas, il faudrait interdire aussi l’extrême gauche.

La réponse à cette diatribe normande est simple. Historiquement, jamais lorsqu’ils ont été au pouvoir, les socialistes n’ont puisé dans l’idéologie d’extrême gauche pour rallier à eux des électeurs. A-t-on jamais lu dans leurs programmes les grandes thèses de penseurs du communisme ? A-t-on jamais tenté de draguer en France le prolétariat en lui promettant la fin de la propriété privée, le salaire égale pour tous les travailleurs, la mise en place de kolkhozes, l’édification des commissaires du peuple ? Non. Le SMIC, oui. Les congés payés, oui. La sécurité sociale, oui. Le goulag, non.

La présence de l’extrême droite dans le paysage politique français agit comme une obligation de gestion et fait perdre un temps considérable à la démocratie, quand elle ne la paralyse pas totalement. A l’heure qu’il est, Sarkozy applique un nombre très encourageant de règles édictées par le FN dans le but unique de se maintenir au pouvoir au détriment de la véritable identité française. Liberté, égalité, fraternité.

Parallèlement au durcissement de sa politique sécuritaire, le FN joue d’intelligence : Marine remplace Jean-Marie, s’applique un masque fréquentable, un panneau énorme dans lequel une bonne partie des médias tombe. Il est insupportable de voir la une d’un magazine national afficher le sourire vainqueur de la dauphine et lui offrir par la même la patine d’une femme politique comme les autres. Non, cette femme, toute policée soit-elle en couverture, n’est pas une dirigeante normale. Et oui, quel qu’aspect social qu’ait aujourd’hui le discours de l’extrême droite, il n’est pas et ne sera jamais démocratique. Il n’a de sursaut qu’en période de crise.

Hier Le Pen père fustigeait librement les étrangers d’une main, tout en finançant de l’autre la production de disques de chants de la waffen SS. Sa fille porte le même héritage. Il ne faut pas s’y tromper. Comme il ne faut pas se tromper sur le sens de la démocratie et de sa nécessitée intrinsèque : donner à tout citoyen la possibilité de vivre libre sans jamais lui tendre les chaines pour s’emprisonner.

PS: En Hongrie, apprend-on ces jours-ci, un mouvement d'extrême droite particulièrement virulent dans la chasse aux Tziganes, s'est vu interdit. Aussitôt, les membres représentatifs du mouvement nationaliste (eux autorisés) siégeant à l'assemblée, ont manifesté leur mécontentement et leur leader s'est présenté dans l'hémicycle porteur d'un insigne nazi en revers de sa veste.

Re PS: "La résistance à tout ce qui dégrade l'homme par l'homme, aux asservissements, aux mépris, aux humiliations, se nourrit de l'aspiration, non pas au meilleur des mondes, mais à un monde meilleur. Cette aspiration, qui n'a cessé de naître et renaître au cours de l'histoire humaine, renaîtra encore."

Edgar Morin - Ce que serait "ma" gauche - Le Monde du 22/05/10

(si un philosophe de bientôt 90 ans croit encore que l'humain peut s'en sortir, c'est qu'on n'est pas tout à fait foutu...)

Potentialité de l’AborigèneChat sauvage en chute librede Mudrooroo

2010-05-18T10:16:00.007+02:00

La galaxie éditoriale française voit naître chaque année un certain nombre de planètes, voire d’exoplanètes, dont on ne peut prédire l’avenir. Avec la naissance d’Asphalte et le choix de ce premier texte, inédit en France, on entrevoit un désir de nouveauté et une curiosité plutôt saine et prometteuse. Un récit sur les oubliés de l’Australie, à la hauteur de ses cousins d’Amérique.

Il n’a pas de nom, il est jeune, il est un sang-mélé mi-Blanc, mi-Aborigène, et il sort de prison après dix-huit mois d’incarcération. Dans l’Australie des années 60, il va marcher sur un fil entre deux possibilités : soit reprendre sa vie d’avant, avec ses amis délinquants des quartiers pauvres de Perth (Sud-ouest de l’ile), soit céder à la tentation de la jolie étudiante qu’il vient de rencontrer sur une plage voisine du pénitencier. Dans les deux cas, il doit choisir entre deux mondes. Celui de sa perte ou de sa réhabilitation.

Dès les premières pages de Chat sauvage en chute libre, on pense au genre : le roman noir de prison. Avec quelques-uns de ses maîtres dont Edward Bunker. Puis, on verse dans le roman ethnique, étude sociétale des indigènes parqués, comme chez Hillerman. Avant de se retrouver déchiré dans une histoire de déstiné qui nous fait songer à The brave, de Gregory Mac Donald. Plus on avance dans ces quelques journées de liberté, plus les comparaisons nous frappent : London Express, de Peter Loughran pour sa description des petits voyous anglais, Dernière sortie pour Brooklyn, de Hubert Selby Jr, pour la tentation du mal… Mais nous sommes en Australie et Mudrooroo, né Colin Johnson, est l’un des premiers auteurs aborigènes, issue d’une culture où les histoires sont plus affaire d’oral que d’écrit. Ce qui nous amène à entrevoir une sorte d’Internationale de la petite frappe poussée dans le terreau des bas fonds qui n’a que peu de chance de se tirer des pièges d’une existence toute tracée.

La force de ce texte quasi autobiographique est d’offrir à son héros son quart d’heure de possible. Le voici sur cette plage, rencontrant cette jeune étudiante qui le trouve malin, intelligent, sensé, et l’invite à rencontrer ses amis, à l’Université de Perth. A la cafeteria de la fac, le petit gangster se présente sous un nouveau jour, capable d’un esprit d’analyse qui colle parfaitement, apte à se débrouiller dans un monde dont il ignore tout. En prison, il a lu, il connaît la rhétorique, les rouages de la pensée, comment dire les choses, les poser, discuter, paraître. Cette scène, le tournant de l’histoire, laisse espérer une issue salvatrice. On a l’impression d’avoir à faire avec un nouveau Martin Eden se révélant au monde sous la houlette de sa Ruth, appréciant soudain d’être accepté dans un monde qui n’est pas le sien, juste parce qu’il se montre à la hauteur.

Récit sur la tentative de la transcendance sociale dans un monde dont les univers sont clos de l’intérieur, Chat sauvage en chute libre, s’il nous fait penser à bien d’autres textes d’un acabit semblable, laisse sur la langue un gout amer. Langage oral troué de pertinences presque poétiques, c’est aussi le roman des perdus qui ont tout le temps de penser leur effondrement puisqu’ils ont presque la chance de n’avoir aucune sorte d’illusion.

Un mot sur Asphalte, en passant – puisqu’on ne le répétera jamais assez, le PetLabPotGlob aime a faire la promotion des jeunes éditeurs : l’originalité tient dans la recherche de textes enfouis, remis en pages et en traduction avec un gout certain pour la simplicité. En rabat de couverture est proposée une playlist, compilation de morceaux musicaux choisie par l’auteur qui pourrait accompagner la lecture. (disponible à l’écoute sur le site de la maison)

Nous observons actuellement Pommes, de Richard Milward, sortie jumelle de celle-ci, qui, au vue des premières pages, aura sans aucun doute dans les jours à venir, sa chronique ici même.

Chat sauvage en chute libre

Roman australien de Mudrooroo

Traduit de l’anglais par Christian Séruzier

165 pages – Asphalte - 2010

Potentiel du dérangeantLe barbier et le nazide Edgar Hilsenrath

2010-05-15T18:04:00.002+02:00

On va dire que c’est la semaine Hilsenrath/Attila, comme ça, les choses seront plus claires et ça nous évitera d’être suspecté d’affairisme. Donc, Le nazi et le barbier, fable cruelle, drolatique qui, comme chaque opus traitant de la Shoah sur un ton non conforme à ce qu’en attend la majorité bien-pensante, repose l’immarcescible et fatigante question : « peut-on rire de tout ? »

Max et Itzig sont copains. Ils vivent à Wieshalle, une petite ville de Silésie. Max est le fils d’une grosse pouffe qui tombe amoureuse d’un épouvantable barbier pédophile et craspouille. Itzig a pour géniteurs, un barbier cossu de la bourgade marié à une commerçante très à cheval sur la manière de faire de l’argent. Max déteste sa famille. Il se réfugie donc souvent dans le salon du père d’Itzig où il va apprendre le métier de coiffeur. Jusqu’à l’arrivée d’Hitler. Le problème, c’est que Max a un pédigrée d’arien exclusif par sa mère. Et qu’Itzig est juif. Le problème que qu’Itzig est blond, grand, aux yeux bleus et que Max est son contraire absolu : petit, brun, nez crochu, lèvres lippues. Max devient donc nazi, chef de camp de concentration en Pologne. Et Itzig, victime. A la fin de la guerre, au moment où l’on cherche dans le monde entier les anciens nazis, Max n’a aucune difficulté a se faire passer pour juif. Ni physique, ni morale. Et lorsque les juifs européens créent l’état d’Israël en 1948, il est le premier a s’embarquer pour le terre promise.

Dimanche 9 mai 2010, il était amusant d’écouter l’émission d’Inter, Le masque et la plume, et d’entendre ses chroniqueurs jongler avec ce bouquin. C’était amusant si l’on avait déjà lu Le nazi et le barbier, et que l’on avait dévoré sa postface. Dans la postface, le traducteur du roman, Jörg Stickan, visiblement très en colère, explique la vie d’Hilsenrath et son parcours littéraire. Hilsenrath, juif, vit dans un ghetto pendant la guerre, sa famille est décimée par les nazis. En 47, il file en Israël avec ses coreligionnaires et sur place, ne trouve pas le sionisme très à son gout. Il file donc aux Etats-Unis et, commence à écrire. Son premier roman, Nuit, est publié par l’éditeur Doubleday et rencontre un franc succès qui passe les frontières. Lorsqu’il rentre en Allemagne, Hilsenrath est surpris de constater que son humour grinçant ne plait pas beaucoup au pays. Le nazi et le barbier lui est commandé par Doubleday, mais sa terre natale dit non à sa publication sur le sol allemand. Là-bas, on accepte mal son humour et cette histoire de nazi qui se réincarne en juif. La colère de Stickan se résume en quelques mots : qui sont donc ces gens qui dictent à une victime la manière dont il doit traiter le récit de son histoire désastreuse ? Oui, qui ? Le nazi et le barbier sera finalement publié en Allemagne en 1977. Scandale immédiat. En 2010, Attila retraduit et republie ce roman (Fayard – 1974). Et visiblement, à écouter Le masque et la plume, le trouble est toujours le même.

On le sait depuis 1945, tout ce qui touche de près ou de loin à la Shoah doit passé par les portiques de sécurité d’une certaine acceptabilité qui dit à peu près ceci : la Shoah ne doit être traitée qu’avec l’inspiration de l’incroyable douleur qu’elle a infligé au monde. Voilà. Hors de ça, point de salut. A cela s’ajoute un dogme littéraire longtemps suivit, dont le détournement fait toujours grincer des dents : le héros positif. Le personnage principal d’un récit se doit d’être positif s’il veut remporter l’adhésion du lectorat. Comment dans ces cas là, publier La mort est mon métier (Robert Merle – 1952), récompenser du Goncourt, du Renaudot et du Fémina Les bienveillantes (Jonathan Littell – 2006), et oser ressortir Le nazi et le barbier ?

Car oui, Le barbier et le nazi est encore un roman en focalisation interne. Oui, on est dans les bottes à clous d’un salopard et non, jamais, ce salopard ne s’affranchit des horreurs qu’il a commises lorsqu’il portait l’uniforme de la waffen SS. Pire, il devient juif et ça le fait marrer, un temps du moins. Pas de rédemption possible, et pourtant, ce n’est pas faute d’essayer. Dans un ultime sursaut de schizophrénie, Max tente de se débarrasser de Itzig, à moins que ça ne soit l’inverse : il révèle la supercherie. Mais personne ne le croit, et la blague salace de Max tombe à plat. Mais pas le récit d’Hilsenrath. Parce que chez cet auteur, malgré ce que certains veulent bien penser, l’utilisation de l’humour, même sombre et acide, sert toujours. Dans Fuck America, il était désespéré, comme l’ultime bouée avant la noyade. Dans Le nazi et le barbier, il est un piège dans lequel Max tombe seul. Et il est désormais condamné à vivre parmi ce peuple qu’il a infiltré après avoir été l’un de ses bourreaux.

Rire sur le Shoah n’est pas forcément la nier. C’est une des démonstrations qu’en fait Edgar Hilsenrath. Et à travers ce roman dont certain disent trop rapidement qu’il est picaresque avant toute chose (comme s’il s’agissait par là de le mettre dans une case littéraire où il nuirait moins), c’est même vers ses détracteurs qu’il se tourne. Dans Le masque et la plume, j’entendais dire Olivia de Lamberterie qu’elle avait eu des nausées, que c’était obscène et pour illustrer son propos elle citer l’un des passages du livre où il est question du sexe très long du beau-père de Max. Chère rédactrice de Elle, vous auriez été mieux avisée de trouver autre chose que cette citation qui semble pour vous résumer les 500 pages de ce pavé. Mais vous souhaitiez disqualifier ce récit et il est vrai que l’exemple, accolé au thème du débat « peut-on rire avec la Shoah » était bien plus parlant. Comme par hasard, Les bienveillantes semblait pour vous la référence indétrônable, ce qui reste du domaine de l’acceptable car, disiez-vous, on n’y plaisante guère. Non, Les bienveillantes n’est pas Le nazi et le barbier. Et après, n’y a-t-il donc pas de place pour autre chose ? Surtout pour un livre qui fut écrit plus de trente ans avant le Goncourt ?

Mais plus curieux encore, toujours dans cette émission : les critiques se cantonnaient à la première partie du roman d’Hilsenrath. Alors que l’auteur va beaucoup plus loin. Après la guerre, une fois juif, le voici en Israël, décrivant avec une candeur tout aussi acide, le combat que mena le peuple juif pour se débarrasser des Anglais, puis, par la suite, des Arabes. Là-dessus, pas un mot. Sur le drame annoncé de la Palestine qui couvre maintenant plus de soixante ans d’histoire contemporaine, rien. Et pourtant, Hilsenrath s’y plonge avec autant de ferveur, d’aigreur et d’humour noir qu’il en a mis à décrire les affres de Max au pays des nazis. Est-ce à dire que là, le terrain n’est plus trop sensible et qu’on peut s’y livrer en toute quiétude aux plaisanteries les plus tordues ? Ou bien comme la chroniqueuse de Elle, tous ces bons penseurs se sont arrêtés en cours de lecture, ne pouvant accepter de voir l’historique culpabilité européenne traitée comme la dernière de la classe ?

En conclusion, nous revenons à la postface de Stickan qui s’emporte contre les garants d’une certaine morale. L’Histoire n’a pas de propriétaires et n’est préhemptable par aucun devoir de vertu. On se doit de ne pas la réviser, ceci tombe sous le coup de la loi ce qui est la moindre des choses. Mais Hilsenrath, victime juive de la Shoah, sait de quoi il parle et comment il doit en parler.

Le barbier et le nazi
roman allemand d’Edgar Hilsenrath
traduit de l’allemand par Jörg Stickan et Sacha Zilberfarb
506 pages – Attila – 2009

PS : A ne pas omettre, la très belle facture de ce roman, encore une fois mise en scène par l’équipe d’Attila et le graphiste Henning Wagenbreth.

Potentiel du réfugié historiqueFuck Americade Edgar Hilsenrath

2010-05-15T13:10:00.006+02:00

Il y a des auteurs comme ça, qui dès la première phrase, vous donnent envie de dévorer le reste de leur œuvre. Et des maisons d’éditions qui, dès la couverture, vous donnent envie de vous abonner à leurs parutions pour ne rien manquer. Quand ces maisons là éditent ces auteurs ci, la dépendance devient totale.

Lorsqu’en novembre 1938, Nathan Bronsky écrit au Consul Général des Etats Unis en poste à Berlin pour l’informer que les juifs d’Allemagne sont en danger et que lui et sa famille demandent asile à l’Amérique, celui-ci répond que pour l’heure, les quotas d’immigration sont dépassés. Il ne pourra viser leur requête que dans treize ans. Lorsqu’en 1952, Jacob Bronsky, le fils de Nathan part pour les USA, toute sa famille est morte dans les camps nazis. A New York, Jacob découvre un autre ghetto, celui du misérable quartier juif de Brooklyn dont il hante les cafeterias, alternant entre les petits boulots et de longues plongées dans une autobiographie, Le branleur, écrite sur un cahier d’écolier, à l’aide d’un crayon de bois de plus en plus court. Bronsky deviendra écrivain.

Enième avertissement sur la maison Attila, dont on a presque tout dit ici : ces éditions sont miraculeuses à l’heure du produit littéraire. Mais le PetLabPotGlob n’a pas encore parlé de l’une de ses – sinon SA – tête de gondole : Edgar Hilsenrath.

Hilsenrath est un écrivain allemand, né en 1926. Juif, il connaît la vie de ghetto pendant la guerre, puis part en Israël en 1947. Là, lassé par le sionisme, il fuit aux Etats Unis où il se met à l’écriture tout en vivotant de petits jobs. Le Bronsky de Fuck America, c’est lui. La démerde qu’il nous décrit, cette vie bâtie autour de l’écrivain qu’il veut devenir, posant le stylo pour un boulot alimentaire qui lui donnera le laps de temps suffisant à avancer de quelques chapitres avant d’être à nouveau dans la dèche, c’est la sienne. A bien des égards, c’est aussi celle de Bukowski, de Miller, de Fante : l’art de la faim, comme la titrait Auster. Si ces frères de délicieuses souffrances racontent de semblables misères, dans le cas d’Hilsenrath/Bronsky il y a, de surcroît, le statut de réfugié juif. Non que ce soit un plus. Si Hilsenrath se raconte au milieu des siens, c’est justement pour se poser en contrepoint. Une ligne qu’il suivra dans la plupart de ses récits. L’humour noir, peut-être juif.

L’histoire de Bronsky, ce n’est pas celle de Primo Levi. Même drame pourtant. A cette différence notoire près qu’Hilsenrath est un humoriste grinçant. Chez lui, l’Holocauste et ses suites sont vus au travers d’un prisme incontestablement drôle. Ce n’est pas non plus Roberto Benigni. Même si le clown n’est jamais loin. Non, Hilsenrath s’empare de son histoire, donc de celle de son peuple, et qu’importe les défenseurs de la mémoire, il la plie à sa guise. La force de cet auteur, c’est de remonter à la surface par ses propres moyens. Comment survivre à la Shoah lorsque l’on débarque dans un pays, sur une terre promise, en Amérique où à nouveau, on va connaître le ghettoïsation ? Ce que montre Hilsenrath dans Fuck America, c’est une nouvelle version du rêve américain, celle des exclus et des déportés à la petite semaine. Un lieu de stockage pour les plus pauvres des pauvres. Rien n’a changé depuis l’accueil des migrants au début du XX^ème : New York est un immense garage, une porte, sous laquelle on passe, quelque soit son statut. Et ensuite, advienne que pourra. Souvent la misère ne se transforme pas en trésor, elle s’accélère. L’American Dream, c’est chacun pour soi, c’est surtout le droit de rêver à la fortune et ne faire que ça, rêver. Voilà le moteur de Bronsky : mettre tout en œuvre pour devenir. Et passer sa journée à observer ses rétroviseurs latéraux pour raconter cette Amérique.

Alors oui, Hilsenrath, quoi qu’Allemand, a sa place dans le panthéon des grands auteurs made in USA. Parce que pour la plupart d’entre eux, leur richesse narrative ne tient pas dans la splendeur du nouveau monde, mais bien dans la désillusion qu’il a engendré quand on ne s’appelait pas Rockefeller.

On ajoutera ici, encore une fois, un commentaire déjà fait : Attila se livre avec ce Fuck America à la fabrication d’un objet littéraire magnifique, au graphisme succulent en parfaite harmonie avec le texte. Un exercice profondément respectueux des gens qui ont tout mis en œuvre pour que ces 291 pages voient le jour, Attila réserve ses rabats de couverture à des notules biographiques du graphiste Henning Wagenbreth et du traducteur Jörg Stickan. Comme tout film, un livre mérite son générique de fin. Mais Attila semble être le seul éditeur a y penser.

Fuck America

roman d’Edgar Hilsenrath

traduit de l’allemand par Jörg Stickan

291 pages – Attila – 2009

Potentiel de l’irisEt qu’advienne le chaos de Hadrien Klent

2010-05-13T13:59:00.003+02:00

On ne dira jamais assez tout le bien que l’on pense des jeunes éditions Attila qui vienne tout fraichement de fêter leur un an d’existence. A la lecture de ce Chaos, on perçoit même mieux ce que peuvent être leurs ambitions.

Mikael Korta est un chercheur très créatif. Il sévit pour le compte de la multinationale Biométrics qui travaille principalement, et comme son nom l’indique, sur la reconnaissance et l’identification des être humains à partir de leur iris. Mais Korta vient de découvrir une théorie qui dépasse de loin celle de la relativité d’Einstein, et la stricte mission de ses employeurs. De l’autre coté de l’Atlantique, une de ses consœurs comprend, un peu trop tard, les applications démoniaques que Korta peut tirer de cette découverte. Avec l’aide accidentelle d’un jeune avocat londonien, elle se lance alors dans une course folle pour que n’advienne pas le chaos.
Inutile de nous lancer dans l’explication de la découverte qu’a faite Korta. Ce serait trop compliqué et Klent s’en charge suffisamment bien pour que l’on s’épargne cette tache ingrate. Sachez seulement que, par épisodes programmés, la planète se vide soudain de ses habitants humains sous le regard stupéfait d’un seul et unique « survivant » qui va passer plus de deux heures, totalement seul. L’idée de base est fascinante. La description de ce ressentent ces « victimes » provisoires est parfaitement retranscrite. L’auteur joue cette partition avec la maîtrise de celui qui s’est longuement posé la question de savoir ce que ça peut produire comme effet. Mais Klent va plus loin. Il ne se contente pas de l’effet. Il pousse jusqu’aux conséquences. Que devient un être humain qui a été plongé deux heures durant dans une solitude à laquelle il ne s’attendait pas, mais dont il a aussitôt appréhendé tous les corollaires ? On vous laisse juge, c’est l’un des retournements de cette histoire. Et c’est sans doute la partie la plus intéressante du récit.
On ne reprochera qu’une seule et unique chose à ce scénario bien ficelé. Aussi dense soit-elle, l’histoire courre sur moins de 250 pages. Tous ses personnages cavalent dans tous les sens pour tenter d’endiguer la catastrophe programmée par Korta. Mais Klent est un romantique. Et il se tend un piège dans lequel il se foule la cheville en passant trop vite au-dessus : l’inévitable histoire d’amour. Hola, attention ! N’allez pas vous imaginer que les laborantins du PetLabPotGlob sont de cruels assentimentaux qui vomissent dans les tubes à essais dès qu’un baiser se profile à la fin d’une page. Certes non. Et nous comprenons très bien que pour rassurer son lecteur, Klent s’oblige à unir un homme et une femme dans un récit où la menace principale tient dans le fait que si ces deux là échouent, l’humanité est perdue. Oui, on accepte que l’auteur nous prépare très vite à ces nouveaux Adam et Eve. Oui, mais trop vite. Bien trop vite. Honnêtement, on aurait apprécié que l’avocat et la chercheuse se cherchent un peu avant de se trouver. Juste ça. Et si ça prenait dix pages de plus, au rythme auquel cette histoire se déroule, on aurait pardonné.
Quand on commence à connaître les éditions Attila, on est surpris, avec ce bouquin de ne rien apprendre sur l’auteur Hadrien Klent. L’absence de traducteur malgré un nom à consonance anglo-saxonne, nous donne juste à penser qu’il s’agit là d’un francophone. Quand on connaît bien les éditions Attila, on se dit que ça cache forcément quelque chose. Mais qu’importe, l’affaire n’est pas là.
L’affaire, chez Attila, réside dans l’objet livre lui-même. On y reviendra bientôt avec les œuvres d’Edgar Hilsenrath qui bénéficient d’un extraordinaire traitement graphique – et on en a déjà causer ici-même avec les Extraits des Archives du District de Kenneth Bernard. Mais disons qu’avec ce Chaos, on comprend le projet des deux éditeurs : indissociabilité du livre et de son contenu. Le livre, c’est l’histoire. De la couverture à l’achevé d’imprimer, de la première à la dernière page, le produit final s’appelle Et qu’advienne le chaos. Tout, du graphisme à la typo, est l’histoire que nous raconte Klent. Si nous insistons sur ce point, c’est parce que ce type d’édition est, pour ainsi dire, unique, mais surtout d’un incroyable sens du devoir d’éditeur. Attila donne à ses auteurs un espace d’expression intégral dans lequel la maison s’absente pudiquement. Ce qui fait de ces livres des objets probablement exclusifs, à quelques centimètres de distance à peine du manuscrit original.
Vous l’avez compris, on n’est pas près d’arrêter de vous parler d’Attila et de sa politique de la terre brulante.

Et qu’advienne le chaos
Roman de Hadrien Klent
250 pages – Attila - 2010